Conceptos básicos

Cualquier buen aficionado al fútbol sabe que hay ciertos mitos intocables, absolutamente referenciales en la historia del balompié.

Cualquiera de nosotros así lo sabe.

El Míkel puede ser un cafre estalinista de tal envergadura que adore cualquier sandez que diga el viola-niños Daniel Ortega, a la sazón, pseudopresidente de Nicaragua…y con todo no discutir sobre la grandiosidad de equipo que representaba el Brasil del 70, con Pelé, Jairzinho, Tostao, Rivelinho, Carlos Alberto…

José Luis Rodríguez, puede asegurar día sí, día también, que si él fuera presidente del gobierno (nombre no le falta) nombraría por decreto y a dedo ministro de interior a Cañita Brava, ministro de exteriores a Luis Valverde Resino «El Fiera» y ministro de la guerra (grande Groucho) a Boris Izaguirre. Pues bien, hasta este tipo con valores tan trastornados como sus meniscos de ciertas articulaciones coincide en afirmar que Mágico González era lo más parecido a la magia que ha pasado por España en años y años.

Fernando Espáriz, por su parte, podría presentar cualquier día el «¿Quién sabe dónde?». O la nueva versión de «Desaparecida», extraña serie española de éxito dudoso. El caso es que creo poder afirmar que Mr. Fermín nunca ha dudado que Zidane es el mejor jugador que ha visto pasar por el Bernabéu desde que lo pisa, hace ya unos añitos.

Del Rosal García, es el ser, posiblemente, más influenciado por el porno telemático chino desde el Trienio Liberal de Riego. Es un tipo sin ningún escrúpulo. Un enfermo crítico. Aún así, sabe que Di Stéfano es al Madrid, lo que Kubala al Barça, lo que Eusebio al Benfica, Luis Suárez al Inter o Beckenbauer al Bayern, es decir…cuerpo y alma.

Sánchez Zurita pierde los papeles cada dos por tres, especialmente en tugurios de baja estampa. Bueno y no sólo en garitos de higiene dudosa. Infiero que ni todas las bacterias del mundo impedirían su afirmación de que Cruyff es el mejor ´14´de la historia o de que Iriondo, Venancio, Zarra, Panizo y Gaínza formaron la delantera más recordada en territorio norteño.

«Mote», el estoraka, el tipo más vicioso de España, el perturbado más destacado desde el violador de viejas de Noruega, no tiene claro nada de nada, pero nunca dejaría de alabar a Letchkov, Stoitchkov, Ivanov, Penev, Kostadinov y toda esa panda de antideportistas que llegaron a semifinales en el mundial 94.

Es decir…que todos podemos ser unos desviados mentales, pero tenemos claros ciertos conceptos futbolísticos…como el que dice nítidamente que el Liverpool es un equipo a reverenciar en los últimos 30 años, que «The Kop» es la grada que más emociones transmite del mundo o que desde Paisley y el gran Shankley, Rafa Benítez es lo más parecido a un Dios en la ciudad de «The Beatles».

Parece que ningún concepto de los básicos tienen claro los nuevos dueños del pentacampeón de Europa. Han criticado a Rafa duramente, por pedir, éste, ciertos refuerzos en invierno. Los prendas: Tom Hicks y George Gillett, estadounidenses.

Esta noche el Liverpool tiene champions. Hasta 5.000 aficionados se espera que marchen hoy camino de Anfield Road unidos para defender la posición del técnico español.

Uno de los organizadores de la marcha prevista para esta tarde declaró al ‘Daily Telgraph’: «El Liverpool no existe para ganar dinero sino para levantar trofeos y el orgullo de sus seguidores. Rafa es de largo la figura más importante en Anfield».

Mito linda con mito: Decir Liverpool es decir «The Kop». Hablar de «The Kop» es cantar el místico «You´ll never walk alone».

Por eso, hay quien se atreve incluso a dedicarle una versión de este sagrado cántico:

When you walk through a storm (Cuando caminas bajo la tormenta)

Hold your head up high, (Mantén tu cabeza alta)

And don’t be afraid of the Yanks, (Y que no te asusten los yanquis)

We have pride in our team, (Nos sentimos orgullosos de nuetro equipo)

And our goal is the sky, (Y nuestra meta es el cielo)

And to Rafa we offer our thanks (Y a Rafa le estamos agradecidos)

Walk on through the wind, (Camina a través del viento)

Walk on through the rain, (Camina a través de la lluvia)

Benitez, our heart and so-ul, (Benítez, nuestro corazón y nuestra alma)

Walk on, (Camina)

Walk on, (Camina)

With hope in your heart, (Con esperanza en tu corazón)

And Rafa, will not, walk alone, (Y Rafa no caminará solo)

He’ll never walk alone. (Él nunca caminará solo)

El fútbol, como ciertas parcelas de la vida ha perdido parte del romanticismo desde el que se creó. Puede ser.

Ahora bien, hay sacramentos cincelados en el infinito (va por usted, chino), grabados a sangre que no se tocan.

Los come-hamburguesas tal vez no se hayan enterado.

Así se lo harán saber hoy desde Anfield.

Especies

A lo largo de la vida, uno se encuentra con una gama amplia de elementos que se cruzan y modifican nuestro ´modus vivendi´.

Es lo que tiene vivir en sociedad. Ser uno dentro de muchos. Comunidad pura y dura.

Cuando uno va conociendo poco a poco, ya pasa a valorar y calificar. Etiquetar que diría Del Rosal.

Así, tenemos tipos de toda índole. Catervas heterogéneas.

Los hay asquerosos. Personajes que podrían ser calificados como despojos sociales por su dejadez en lo que a limpieza se refiere. Seres sin ningún interés en que la salubridad no sea la nota más llamativa.

Ídolos del Chori como el tal «Barragán» o el Fla, los indigentes que vinieron aquel día con la Marie y algún que otro especimen de destino reponderían a esta descripción.

Luego, tenemos a gente agresiva. Sucios de carácter, podríamos apuntar. Gentuza sin ningún apego por la libertad de los demás. Los intolerantes. Fascistas de derechas y de izquierdas. Sobrantes se mire como se mire.

Véase como ejemplo, cualquiera de los mefíticos ultras de los campos de fútbol o la basura con la que tiene que vérselas el Sr. Zurita.

En lo laboral, podríamos incluso generar subgrupos. Están los típicos compañeros de trabajo, con los que puedes tomarte unas copas cualquier sábado por la noche o ir a un partido de fútbol con ellos, porque son buena gente. He tenido la suerte de cimentar interesantes amistades en el ámbito laboral y me alegro por ello.

Pero siempre existen los «trepas», aquellos que venderían a su madre por poder obtener un punto a favor con respecto al patrón. Pelotas y basuros despreciables. En Marca, conocí a más de uno. Gente repulsiva. Son los que saben moverse bien en los ambientes más embarrados y hediondos. Son Mierda. Pequeños roedores que se mueven como pez en el agua entre la inmundicia.

No me puedo olvidar de los que, desgraciadamente, en un mundo tan capitalista y competitivo dominan el mundo. Los patrones. Los jefazos. Suelen ser unos cabronazos, para qué nos vamos a engañar.

¿Quién no ha trabajado alguna vez para un jodido perturbado? Ya conocéis mi historia de Radio Marca, donde Garcia Caridad era un histérico demente, cuya naturaleza esquizofrénica me trajo por el camino de la amargura tanto tiempo. Bueno a mí, a Paco Caro, Talavera, Lalo (crack que ayer estuvo presentado los resúmenes de la jornada en Club de Fútbol), SanMar…y tanta buenísima gente que recuerdo de esa estancia de más de 2 años. Va por ellos el recordatorio…aunque no la imagen, que conste.

Pues bien, con todo… no hemos hablado de lo más repugnante de la escala social. De lo más vomitivo y menos comprensible que este mundo nos permite observar a diario. De lo más nauseabundo. De verdadero detrito:

Este individuo es el apodado ‘El Rafita’. Cuando tenía 14 años violó, torturó y quemó viva a una joven deficiente psíquica (Sandra Palo), junto con otros malnacidos de su pelaje. Hasta ahora no se había tenido imágenes de él, pues era menor y nuestras leyes le protegían

Ahora, con 18 años y después de pasar, 4 años en un centro de menores, jugando a la Play y haciendo talleres de carpintería, (coño, como los etarras) está en la calle, haciendo su vida, a pesar de los informes de los psicólogos que han señalado que no se ha reinsertado, ni arrepentido y que las posibilidades de reincidencia son numerosísimas.

Ya sabemos lo que hay. Estamos rodeados de verdaderos animales.

Y muchas veces, se parecen, superficialmente demasiado a nosotros.

Fernando Fernán Gómez

Haré caso al Sr. Escobar y su sugerencia sobre Fernando Fernán Gómez.

Casi estoy convencido de que al 80% de la gente menor de 40 años se le pregunta sobre él y le calificarían como un viejo cascarrabias, más famoso por decir «a la mierda» que por toda su ingente carrera.

Mi padre le conocía. De hecho me comentó que en las distancias cortas es un tipo bastante afable, incluso rayando en lo tierno. Pero que tenía un grave problema. Algo así como le pasó a Don Quijote. La muerte se le acercaba y posiblemente tenía miedo. No en sí al hecho de no seguir viviendo. Probablemente al hecho de no poder seguir ejerciendo su profesión. Bien pensado…no seguir viviendo. Porque para él, la vida se reducía a un millón de vidas que vivía, ya fuera actuando, fuera dirigiendo o fuera escribiendo.

Se puede decir que era un creador de vida.

«Se ha muerto El malvado carabel. Se ha muerto el escritor de Las bicicletas son para el verano. Se ha muerto el director de El extraño viaje. Se ha muerto el actor de El espíritu de la colmena. Se ha muerto el tipo de la palabra afilada y el verbo certero. Se ha muerto el creador de dos tomos de memorias que son imprescindibles. Se ha muerto el último de una generación mágica (todavía recuerdo a Fernando Rey, a Paco Rabal, José Isbert…) Fernando Fernán Gómez es el cine español. Que me perdone el resto, que me perdone Berlanga, que me perdone Buñuel, que me perdone Edgar Neville… pero con la muerte de D. Fernando se ha ido el cine español a mejor vida»…leo por ahí.

En la facultad no es que fuera un tipo con notas brillantísimas, pero tuve alguna que otra matrícula de honor. Una fue en Historia del Cine Español, con el gran Merchán. La Vir se acuerda.

Durante 3 meses, me estuve fumando clases sin parar para ver decenas de películas del majestuoso cine español generado en 40 años. Encontré majestuosidades. Una de ellas fue El viaje a ninguna parte.

En ella actuaba un absolutamente magnífico Fernando Fernán Gómez, al que dirigía de forma absolutamente magnífica Fernando Fernán Gómez, basándose en una novela absolutamente magnífica escrita por Fernando Fernán Gómez.

En mi memoria Fernán Gómez es el Don Mendo de la cinematográfica adaptación de 1961 del sainete satírico caballeresco «La venganza de Don Mendo» de Muñoz Seca. Grandiosa aquella noche que a las 6 de la mañana el Mati, el Ferlein y mi menda, tras comprar un pollo precocinado (absolutamente asqueroso) en la gasolinera de la Avenida de España nos dispusimos a ver, en mi casa, esta obra tan tremenda. A los 10 minutos nos quedamos dormidos, pero ¡qué 10 minutos!

Valdría utilizar la frase de Pedro Muñoz Seca antes de ser fusilado en Paracuellos. Despojado de sus bienes materiales, de sus anillos… hasta de su imponente bigote que le afeitaron a la fuerza, se encaró con los que le llevaban a la muerte y les espetó: “Podréis quitarme las monedas que llevo encima, podréis quitarme el reloj de mi muñeca y las llaves que llevo en el bolsillo, podéis quitarme hasta la vida; sólo hay una cosa que no podréis quitarme, por mucho empeño que pongáis: el miedo que tengo…».

Tampoco se le quitó el miedo a Don Fernando…»porque menda es Don Mendo, y este Mendo mató a menda».

Adjetivar su persona dejaría términos como vanguardista, satírico, disidente, cínico, existencial, paradójico, marginal, fustigador, clarividente, sentimental, dialoguista… Un cirujano de la dialéctica y un profundo conocedor del discurso.

Si soy sincero, con el corazón en la mano, es un día triste para todos. Nos hemos quedado sin uno de los genios más grandes de la cultura española de los últimos 86 años.

Eso sí que da miedo.

El pájaro está grillao

Todavía impactado por la visión angelical del weekend, me he encontrado con una noticia que me ha soliviantado. Por la cercanía que tenemos con el personaje, los habituales del cutre-blog.

Señores, Bobby Fischer ha sido internado con paranoia. En un centro sanitario de Reykyavik.

A los que no empezaron esta aventura del insulto ingenioso, de la descalificación gratuita, de la saña (no de la maña) como ingrediente básico de la grosería controlada puede que no les suene el nombre. Recuerden.

Como infiero (joder, qué cantidad de vocabulario hemos aprendido en este mirífico emplazamiento) que nadie va a mirar el puto link, extraigo ciertas pinceladas del día reseñado:

Chori: «Jamás has estado en Islandia ni quizás te haya interesado nunca el tipejo drogadicto del que escribes que todo su trabajo conocido es el de mover unas fichitas de los cojones».

Del Rosal: «He repasado mentalmente todos los momentos vividos junto a su asiática persona y jamás ha mencionado usted no ya a Bobby Fischer, sino nada relacionado con el puñetero ajedrez, PUESTO QUE LA ÚLTIMA VEZ QUE USTED JUGÓ AL AJEDREZ, MANOLETE ESTABA ANUNCIANDO EL FICHAJE DE CAMARASA».

Me meo de sólo recordarlo.

Lo cual no impide el repentino disgusto al advertir de dicha situación.

En fin, esperemos que Bobby Fischer, así como otros tantos nombres propios de este lugar, véase Benedetti, Borges, Roberto Gómez, Pérez de Albéniz, el Gorila Rojo, Paquito o el Mamporrero de Padrao sigan dándonos de qué hablar y sirvan como insignificante excusa para seguir atizándonos día a día.

El Alba. Con Bobby.

Me crucé con un ángel

En anteriores conversaciones, hemos disertado sobre el umbral que separa lo terrenal de lo divino. Lo tangible de lo visionario.

Entiendo que da seguridad lo que podemos llegar a controlar, o lo que aunque se escapa de las manos, lo hace en un radio de acción académicamente manejable. Quizás, solemos tener miedo a caer en una especie de vacío, cuando se dan situaciones difícilmente asumibles.

Según muchas religiones, un milagro es una intervención de Dios en el universo. Helen Schucman escribió hace ya unas décadas que «Los milagros ocurren naturalmente como expresiones de amor. El verdadero milagro es el amor que los inspira. En este sentido todo lo que procede del amor es un milagro».

¿Pero esa forma de entender los milagros es realmente la que interiorizamos al decir, por ejemplo: «eso es un milagro»? Creo que no. Más bien, nos referimos al concepto tradicional de milagro…algo así como un cambio espectacular en los fenómenos externos percibidos por los sentidos…

Para explicar lo que ocurrió el sábado tengo que imbricar ambas acepciones milagrosas.

Alguna vez les he hablado de la increíble experiencia que fueron los 5 años de universidad. Más allá de obtener un título de licenciado, gané algo menos tangible…y mucho más visionario: amigos de verdad. Aquellos que uniéndose forman la llamada «Olivina».

Hay algo de celestial en cada reunión que tenemos. Si no, no se explica que el jueves pasado al encontrarnos casualmente a Auro, nos diéramos un abrazo de valor y cuantía fuera de mercado. Hay algo de amor profundo en todo lo que la «Olivina» significa. El tiempo pasa, pero la percepción de que ahí existen lazos amistosos irrompibles permanece por más que el calendario nos machaque.

Nueva mención cuasi bíblica: Los ángeles. Pueden adoptar apariencia humana. Generalmente se les describe como a seres extraordinariamente bellos que poseen varios pares de alas (aunque pictóricamente se les suele representar con forma humana y un único par).

Es curioso, pero el sábado vi un Ángel. Y lo vi en un lugar más propio de la obra maestra de El Bosco. Fue al poco de entrar.

Tenía cabello rubio. Como tal, iba asociado a unos ojos azules preciosos, de mirada profunda y sonrisa inacabable. El celebérrimo ángel clásico. Tal y como lo recordaba.

El romanticismo ignora que los sentimientos no estan el corazon , sino en la memoria.

El shock fue indescriptible. Y no fui el único, cuyo cerebro generó endorfinas por la emoción y la alegría. ¿Verdad amigo isleño?

Allí estaba ella. Definiendo a cada segundo con perfecta maestría lo que siente un miembro de la «Olivina» cuando da con otro. Porque son pocos y dispersos. Aunque juntos, los miembros olivinianos le explican a los incrédulos el alcance de amistad más arraigada.

Sí señores. Al rato se fue. Pero el sábado se me cruzó un Ángel.

Durante la Semana Santa, España se convierte en un hervidero de fe y sobre todo de tradiciones ancestrales. Una de las más peculiares es la llamada “Bajada del Angel” que se celebra durante el domingo de resurrección y que representa la aparición del Arcángel San Gabriel a María para anunciarle la resurrección del Señor. Se celebra en Tudela. Allí está su alma.

Hay días que lo visionario y lo tangible conviven. Puede que dure un segundo, pero es suficiente para creer en los milagros.

Resaca

Hoy toca, post puramente informativo. Necesario a veces, un buen corta/pega. Especialmente cuando tiene evidentes fines pedagógicos.

Lo que siempre quiso saber y nunca se atrevió a analizar sobre…LA RESACA.

Del Rosal, Barra y Espáriz… sepan que lo hago por ustedes. Vaya par de borrachuzos.

REMEDIOS PARA LA RESACA:

– Dieta depurativa. Durante el día podemos comer legumbres, cereales, frutos secos, leche y carne.

– La vitamina C es muy buena, de ahí que siempre se haya recomendado beber zumo de tomate, tambien seria util un zumo de naranja o fruta reseca.

–  Combatir la resaca con alcohol no es conveniente. El refrán «un clavo con otro clavo» es mejor no aplicarlo en este estado. Lo que lograremos es paliar la resaca prolongando la borrachera, pero tarde o temprano, el dolor de cabeza volverá a aparecer.

MITOS SOBRE LA RESACA:

– Se debe tener cuidado con los mitos de que el alcohol mejora la resaca, lo que produce es empeorarla ya que es la misma sustancia tóxica que causó sus efectos.

– Otro mito es que las pastillas de vitamina B6 tomadas antes o después de beber evitan la resaca, pero la única utilidad de esta vitamina es su aplicación por vía intramuscular en casos graves para acortar, que no eliminar, los efectos secundarios de una intoxicación etílica.

– Tampoco es muy cierto que beber agua en abundancia para orinar mejore la resaca al favorecer la eliminación del alcohol, porque el alcohol se elimina a una velocidad de siete gramos por hora y es imposible acelerar el ritmo.

– La creencia popular dice que una cucharada de aceite tomada antes de beber reduce la absorción de la bebida, pero es totalmente falso ya que al hacerlo no se cubre toda la superficie del estómago y la parte libre absorbe el alcohol a la misma velocidad.

PREGUNTAS Y RESPUESTAS SOBRE LA RESACA:

¿Los efectos del alcohol son mayores en las mujeres?

El corazón de las mujeres es más sensible al alcohol. En comparación con los hombres, las mujeres sufren antes los efectos negativos de la bebida, aún habiendo ingerido una cantidad inferior. «El consumo de drogas, como el alcohol o la nicotina, posee un peor impacto en las mujeres que en los hombres», según un nuevo estudio publicado en Alcoholism: Clinical & Experimental Research.

¿Por qué tengo flojera al día siguiente?

Cuando bebemos alcohol en exceso nos baja la cantidad de azúcar en la sangre. Esto es porque el etanol, principal componente del alcohol, acelera la transformación del glucógeno (sustancia de reserva que se encuentra en el hígado y que se encarga de almacenar azúcar) en glucosa. Esta glucosa recién producida se elimina muy rápidamente, lo que hace que nos sintamos tremendamente débiles y cansados.

¿Y la tremenda sed?

Lo primero que pensamos cuando nos levantamos con ‘resacón’ es en llegar hasta el grifo. Y es que el alcohol deja fuera de combate a una hormona antidiurética que controla el nivel de líquidos en el cuerpo ordenando al riñón que reabsorba agua de la orina. Nuestro riñón entonces empieza a eliminar más agua de la que tomamos, por lo que el organismo la busca en otros órganos y nos provoca esa sensación extrema de sed.

¿Quién está amartillando mi cabeza?

La principal consecuencia de que el riñón elimine tanta agua es la sensación extrema de sed pero, además, la búsqueda de agua en el organismo hace que las membranas que recubren el cerebro (las meninges) pierdan líquido. Al reducirse la cantidad de agua se dilatan los vasos sanguíneos para intentar que nuestro cuerpo recupere el equilibrio y llevar más líquido al cerebro. Esta dilatación produce el terrible dolor de cabeza.

¿Y los ardores de estómago?

Quizá lo peor de todo sea la batalla gastrointestinal que se forma tras la borrachera. En el estómago, aunque en dosis controladas aumenta las secreciones ricas en ácidos y mejora la digestión, el etanol en exceso irrita y provoca erosiones en la mucosa y las paredes estomacales, lo que puede desencadenar una gastritis.

Pues eso…

No lo sé

Hablaba esta mañana con mi buen amigo Escobar, el cual me preguntaba por qué le llamé el sábado a eso de las 4 de la mañana. Buena pregunta. No he sabido darle una respuesta concisa.

El caso es que intento racionalizar una causa espontánea, un puro acto reflejo y no lo consigo. Me apoyaré en el método inductivo a ver qué saco. ¿Qué pudo pasar? ¿Por qué cojones le llamaría? Analizaré cada fotograma de ese instante.

Siempre quise ir a L.A.

Es indagar en esta idea y un doble planteamiento me aturde. Por un lado entiendo que hay un emplazamiento mágico y perenne (llamémoslo L.A.) donde me gustaría ir. Pero creo que lo sustancial es que no podría ir solo.

dejar un día esta ciudad

Pero ¿por qué voy a dejar Madrid si es mi ciudad y la adoro? Tal vez no fuera más que un viaje efímero. Relajarme del día a día crudo y agotador. Escaparme a La Tienda asturiana o por ahí.

cruzar el mar, en tu compañía

Creo que seguimos con la idea de escapar. De que ni siquiera el ancho mar sea una barrera. Respirar nuevas aventuras, pero lejos y acompañado de quien no te falla.

Pero ya hace tiempo que me has dejado

Pero claro, si hago caso a este otro concepto, le damos la vuelta a la tortilla. ¿Acaso es que pretendía ir con alguien que prefirió ir sin mí?

y probablemente me habrás olvidado

Caer en el olvido…Posiblemente la peor sensación. Miro atrás y la cantidad de gente que no se acordará de mí. Joder qué duro.

No sé qué aventuras correré sin ti.

Es lastimosa la dependencia que, muchas veces, se genera con respecto a otra persona. Qué pena que tantas veces sentirse bien dependa de terceros.

Y ahora estoy aquí sentado

Sigo vivo. A pesar de todo. Después de las turbulencias suele pasar el mal trago. Tranquilidad puntual. Aunque sólo sea para coger nuevo impulso.

en un viejo Cadillac de segunda mano

Interesante. El cadillac. ¿Podría significar el sueño material de juventud que siempre existe en la adolescencia?

junto al Mervellé, a mis pies mi ciudad

Infiero que se referirá al lugar que todos tenemos, donde las copas tienen siempre sabor a victoria, aunque no sean de primera calidad. ¿Sentimiento de pertenencia? ¿De existencia?

y hace un momento que me ha dejado

Paso del tiempo. Líneas que se van tachando de la lista.

aquí en la ladera del Tibidabo

Nuevamente localización.

la última rubia que vino a probar

Está claro. Le copio, amigo Del Rosal. CENSURADO impersonales.

el asiento de atrás

Juventud. Falta de riego en la responsabilidad. Exceso de riego en otra cabeza.

Quizás el «martini» me ha hecho recordar

Alcohol. Como diría el maestro Homer Simpson «la causa y la solución de todos los problemas de nuestra vida».

nena, ¿por qué no volviste a llamar?

¡Cuántas veces esperé la llamada que no llegó! Quizás sea mejor así. Es probable que no hubiera sabido qué contestarte.

Creí que podría olvidarte sin más

Nunca se termina por hacer desaparecer lo que ha formado parte de ti. Aunque sólo haya sido un segundo de una mirada evaporada por el tiempo criminal.

y aun a ratos, ya ves.

Pues eso, recuerdos. Generalmente no son reminiscencias sensitivas. Salen de dentro.

Y al irse la rubia me he sentido extraño,

Es lo que tienen las copias respecto a los originales. Que la luz no es la misma.

me he quedado solo, fumando un cigarro,

Alguna vez toca pensar que realmente, nunca dejamos de estar solos. Nuestra vida es sólo nuestra. «Il resto solo detagli» ¿De dónde era eso?

quizás he pensado, nostalgia de ti

Chaplin: «Pensamos demasiado, sentimos muy poco».

y desde esta curva donde estoy parado

Los pensamientos profundos suelen dejarte inmóvil. Buen método para jerarquizar.

me he sorprendido mirando a tu barrio,

La inconsciencia te lleva a donde quiera. La irracionalidad anula todo discurrir. No por ser malo se te opone a lo bueno. No creo en disyuntivas. No creo en nada. Algo nos suplanta por momentos.

y me han atrapado luces de ciudad.

¿Qué tendrán las estrellas urbanas?

El amanecer me sorprenderá

El alba siempre es difusa…

dormido, borracho en el Cadillac,

Ya sea dormido o sea borracho, el caso es que hay veces que es la manera más rápida y placentera de llegar a L.A.

junto a las palmeras luce solitario

¿Ilusión de escapar?

y dice la gente que ahora eres formal

Paso del tiempo… Trajes, cansancio, la razón de la sinrazón se evapora.

y yo aquí borracho en el Cadillac

Buena idea lo de mirar desde una burbuja «el alrededor» que no cesa en su movimiento.

bajo las palmeras luce solitario.

Que sí, que sí, que hay ciertas palmeras translúcidas. Si uno mira, no siempre ve felicidad.

Y no estás tú, nenaaaaaaa.

Puede que todo se reduzca a esto.

Mira que lo he intentado, Mote, pero no sé por qué te llamé.

Lo llamativo es que si la canto, nuevamente, sin pensar más, veo al Papo, veo al Quiquín, veo al Ferlein, os veo a todos.

No entiendo nada. No sé por qué te llamé.

Lo peor no es el desconocimiento. Lo peor es que es probable que cuando suene otra vez el Cadillac Solitario volveré a llamaros.

La próxima vez, no me preguntéis por qué.

Ídolos de barro

Veo que los caricaturistas de El Jueves han sido condenados por injurias y deberán pagar multas de 3.000€. Es fina la línea que separa la libertad de expresión y la ofensa al honor de una persona. Si se me permite la opinión, y sé que más de uno saltará, a mí me parece bien que se les multe. Me parecía un exceso. Y una injuria gratuita.

Seguro que a Mr. Barra le parece un atropello gravísimo. El caso es que lo ha dicho un juez. O sea que algo de vituperio habrá visto. Otra cosa puede ser la forma en que se trató el tema, pero el fondo está claro.

En fin, el ídolo del Sr. Rojo, Castro, ha escrito una nueva imbecilidad sobre el incidente entre el Rey y el tirano Chávez, se queman 300 hectáreas en Ourense y Lara dice que el 95% de los catalanes se sienten maltratados dentro del Estado Español. Vamos, que un poco de todo.

Pero me ha llamado la atención, especialmente la noticia de que han detenido en pleno vuelo Madrid-México al fumaporros Melendi. Y todo, porque no le han servido más alcohol del que ya tenían él y sus acompañantes (imagino que los miembros de la banda) y se ha puesto hecho un basilisco. Tremendo. «Actitud agresiva y ofensiva con el pasaje» comentaban desde Iberia.

El caso es que, tras 2 horas de vuelo, debido al cariz que tomaban los acontecimientos, el comandante ha decidido dar la vuelta. Flipante.

Me imagino yo, pasajero normal, que por razón X voy hasta México y no puedo llegar en el momento previsto, por la actuación del cantante en cuestión y creo que me estaría cagando en todo.

Melendi es el típico personaje que gracias a la música ha crecido socialmente. Un tipo negado para cualquier actividad mental, que ha salido adelante en la vida, gracias a que el tipo de música que generan sus chulescas (va por ti, Mote) cuerdas vocales, gusta en determinados auditorios.

El problema de este tipo de héroes sin heroicidad es que, enseguida, toman papeles que no les corresponden y se creen con derechos que nunca deberían plantearse tener (ni ellos ni nadie).

Esta sociedad tan influenciable y tan cargada de valores superficiales suele elevar a artistas medios, muchas veces mediocres, a una categoría y un rango que no tienen. Las palmadas en la espalda y el dinero hacen el resto.

Y ojo, que no sólo digo cantantes de medio pelo, como el calorro este. Hablo de futbolistas, actores, toreros y de un tiempo a esta parte, lumbreras de la calaña que se ve en toda la mierda que infesta el panorama televisivo: Gran Hermano, Crónicas Marcianas, Salsa Rosa, Aquí hay tomate…en fin toda esa caspa que nos inunda por doquier.

Que vergüenzas para el especimen humano caso de Mariñas, María Patiño, Lidia Lozano y kilos y kilos de mierda similares tengan un papel protagonista en nuestra población y no estén picando piedras o realizando cualquier actividad contemplada en el manual del perfecto imbécil, debería darnos que pensar. Porque si lo consentimos, seguramente los que nos movemos siguiendo el manual del tonto más tonto, seamos nosotros.

Pues si nos ceñimos a la idea, algo así pasa con el Melendi este. Que un negado cerebral tenga un papel preponderante hasta el punto de que pueda subirse a un avión ¡con alcohol! y obligue por su actuación mafiosa a dar la vuelta a un comandante (alguien que SÍ debe ser reconocido como sujeto que suma para el progreso social) debe servir para reflexionar.

Melendi, hijo, tu música es vulgar y tú eres un chulo de barrio. Pero no es culpa tuya. El delito es que, entre unos y otros, hayamos permitido que te consideres con derecho a saltarte la ley que nos contempla a todos.

Esto sí que es digno de análisis y no que un puto Martes y 13 se te cruce un gato negro.

El Rey y el súbdito

La noticia del día es la respuesta clara y concisa del Rey de España ante los insultos que el presidente de Venezuela estaba profiriendo hacia Aznar.

«¿Por qué no te callas?».

Creo que podemos sentirnos orgullosos. Cada cual tendrá su opinión acerca de la labor de Aznar al frente del gobierno español en los 8 años que comprendieron su mandato. Pero no es discutible ni negociable que fue elegido por la mayoria de los españoles.

Por eso, también destaco que el actual presidente Zapatero estuviera pidiéndole respeto, puesto que estaba insultando a un país, al pueblo que elige a sus representantes al faltar al respeto a un ex mandatario del ejecutivo.

Tiene pelotas que un tipo que intentó dar un golpe de Estado en su país en 1992 y que no para de consumar actos que confirman su autoritarismo, su sectarismo y lo peor del totalitarismo marxista-leninista-comunista llame «fascista» a alguien.

«El gorila rojo» ha recibido la contestación pertinente. La que todos le hubiéramos dado.

El Rey de España es el Jefe de Estado de España, símbolo de su unidad y permanencia, a quien corresponde arbitrar y moderar el funcionamiento regular de las Instituciones y representar a la Nación, además de las funciones que le atribuyan expresamente la Constitución y las Leyes. Es también Capitán General de los Ejércitos y ostenta el Alto Patronazgo de las Reales Academias.

Con la cantidad de vicisitudes que ha aguantado S.M. Juan Carlos I en toda su vida: una dictadura, un golpe de Estado, críticas internas de todas partes y de todos los colores, todas las últimas infamias provenientes de terroristas catalanes, quema de fotografías, descalificaciones de medios de comunicación…lo que le faltaba era tener que aguantar a un populista de tres al cuarto, hijo de la milicia más cochambrosa y antidemocrática del mundo insultar a los españoles.

La Cumbre Iberoamericana ya venía marcada por la polémica, obviamente provocada por el dictadorzuelo de siempre. El Rey al final se ha levantado, porque las siguientes sandeces las estaba gritando el émulo del gorila: Daniel Ortega, el explotador nicaragüense.

Venezuela fue avistada por Cristóbal Colón en su tercer viaje, el 2 de agosto de 1498, cuando llegó a la desembocadura del Río Orinoco, después de haber pasado frente a la Isla de Trinidad. Era la primera vez que los españoles tocaban tierra firme del continente americano, tomando en cuenta que en los dos primeros viajes llegaron a territorios insulares.

No miento si digo que Venezuela y España, por tanto, tienen una historia que las une indefectiblemente. «Cría cuervos» puede decir alguien. Tal vez.

La realidad es que mientras Venezuela se empobrece y se hunde por la política y por las actuaciones del tirano simiesco, España ha evolucionado hasta convertirse en una democracia en toda la extensión de la palabra.

Lo que se debe promulgar es el respeto a todos, pero soy de los que pienso que hay momentos en que no basta con pedir elegantemente respeto, a veces hay que levantar la voz.

Recuerdo aquella frase de Pío Baroja: «Hay hombres que están un milimetro por encima del mono, cuando no un centímetro por debajo del cerdo».

Gracias Majestad.

Aborto

Abortamos operación.

El residuo canario y mi esbelta figura habíamos planeado acercarnos a San Sebastián en viaje relámpago para poder saludar en persona a Mr. Zurita, pero no ha sido posible.

En un principio habíamos estudiado la posibilidad de dormir en la habitación de al lado, que tendría que ser alquilada por la arredandora que también cede a Sánchez la suya.

El pequeño habitáculo está compuesto por un jergón (Del Rosal, le copio) de matrimonio. O sea una mierda. La vieja lo suele alquilar por 20€. Lo normal es que vaya 1 sola persona.

Nosotros, con el comprensible fin de ahorrar, íbamos a hacer el esfuerzo de dormir «menos bien», al tener que estar los 2 en la misma cama. Vamos como hicimos en Bilbao, la primera noche en la casa onubense de Antonio (por su incalificable taradez mental, todo sea dicho) o en algún que otro sitio. El Míkel, por cierto, ya ha dicho que si hace falta hueco en LPGC, porque la señorita Murillo finalmente se apunta, no le importa compartir lecho con el hermano de Carlitos, al que tanto aprecia. Increíble la amistad tan profunda del Sr. Rojo con un hippy al que apenas conoce.

Volviendo al asunto: la vieja nos quería cobrar 20€, sí, ¡pero por persona! ¿Habrá pensado que los de Madrid son pardillos o es que las vascas además de no follar son avaras, mezquinas y usureras hasta que se mueren?

El O´Connell con su nula capacidad de negociación no ha logrado ninguna rebaja. Aunque sólo sea por dignidad, esa antediluviana puerca, no verá ni un duro mío. ¡¡Habrase visto!!

Lo que está prácticamente confirmado es el viaje a casa del perrete en Sevilla el finde del 24/25 de Noviembre. No sé si iré solo o acompañado, pero allí estaré. Y de paso veremos a Anita.

Y este finde, entonces a ver qué hacemos. Lanzo ya la propuesta: Mentxu, si te apetece y lees esto antes del fin de semana, quedamos con Escobar, dejamos que M.M venga, y nos tomamos una copas. Así te presentamos a otro clásico de esta parte del mundo cibernético: el tal penépolis. Qué personaje. Fliparías. Si no, pues otro finde.

Mr. Tomate Rojo se va a Barcelona con sus amigos extraños: el tal Emilio y el anormal gaditano. Allí estará les espera la encantadora Amayra, con su novio txurri-urdín y la prima (futura esposa) con su horda de amigas (que no conseguimos ver los demás).

Por lo demás, Rodríguez se queda por la zona, por lo que quedaremos con él. A pesar de que no paro de meterme con él para ver si se pica y entra, no lo consigo. ¡¡¡¡¡¡¡¡¡Vuelve Rodríguez!!!!!!!!!

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Guilleeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeermooooooooooooooooooooooooooooo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
La conversación al teléfono de hoy después de 15 mensajes en 1 minuto ha sido lo más grande desde que le pedimos 15 pizzas a la vecina del paff que tan mal nos caía, esperamos a ver como llegaba el motorista y la cara que ponía la tía.

Fermín, cojones, deja de gallumbear, levántate y anda!!! Aunque sea hasta Sanse para tomarte algo con tus amigos. Será que no te quedan años para pasar tu lamentable vida con tu consorte. Joder con Mr. Gallumbos.

En fin, que acabo de ver por la tele al Sr. Astarloa y he recordado el título y la dirección que pretendía este post vespertino.

Qué cosas…