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Archive for 28 febrero 2008

La locura más tarada

Queridos amigos todos, anónimos, antónimos, miembros del club del pepino, pasivos…

A todos me dirijo. Ha llegado el momento. El lunes saldrá publicado el primero de los post que buscarán desglosar los jugadores de fútbol que han formado parte de nuestra vida. De nuestra existencia. El total supera con creces los 1.000 protagonistas.

Ha habido diferentes ideas para su salida en público, pero finalmente la historia más grande jamás contada se dividirá en 8 post, formado por 150 jugadores en cada caso. El tramo histórico que se busca aglutinar con esta salvajada friki comprende desde 1990 (año, calculo, en que empezó a gustarnos esto del balompié) hasta 2002, concretamente el mundial de Corea. Los posteriores, caso de Robinho, Bojan, Agüero…no formarán parte de esta lista. Calculo que en 2015 haré una segunda parte en lo que a recopilación se refiere y hablaremos de éstos.

Espero y deseo que dejen constancia de su infinito conocimiento furbolístico (¡Viva Villar!) con anécdotas, recuerdos, goles, jugadas, paradas, cagadas etc etc etc…

El calendario será el que sigue:

Lunes 3 Marzo – Mote´s List

Viernes 7 Marzo – Sin pena ni gloria

Miércoles 12 Marzo – Clásicos España

Lunes 17 Marzo – Porteros

Jueves 20 Marzo – Cerdos

Lunes 24 Marzo – Clásicos Extranjero

Jueves 27 Marzo – Lamentables

Lunes 31 Marzo – Genios/Únicos

Sé que mis clasificaciones podrían, en algún caso, llegar a herir sensibilidades, porque a éste le parece que fulanito debía estar claramente en Cerdos, pero está en Sin pena ni gloria y porque aquél piensa que menganito, colocado en Lamentables podría perfectamente estar en Mote´s List, pero ahí entra el juego el debate. Se admitirán opiniones. Es más, se exigirán. A ver si va a parecer que el único tarado aquí soy yo.

Sin más, voy a tomarme la pastilla.

En breve comenzará…una locura sin tino.

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ZP-Rajoy

Leo, escucho y analizo comentarios sobre el debate de anoche entre Zapatero y Rajoy y lo confronto con mis propias conclusiones.

Primer punto: para mí fue intenso. He oído a ciertos compañeros decir que fue soso. No lo creo. Creo que fue relativamente mediocre, pero bastante intenso. Las miradas de Zapatero eran durísimas. Más que su argumentación. Me decepcionó en parte por blandito, el presidente.

Rajoy estuvo mejor de lo que esperaba. Lo digo sinceramente. Empezo dubitativo, pero tuvo momentos, a mi entender, brillantes. No se excedió en agresividad para lo que se podría presuponer. Pero cometió una cagada de época con sus 3 minutos finales.
Lo de la niña, los padres, la sociedad que él quiere…leyéndolo, sin ninguna espontaneidad, cual títere fue lamentable.
ZP acudió demasiado a Aznar y al pasado. Malum signum.
Se echaron en falta más propuestas por parte de los dos. Se estuvieron tirando los trastos a la cabeza en lo de siempre. Posiblemente el lunes toquen temarios distintos.
Para mí, Rajoy estuvo ligeramente mejor que ZP. Aún así, probablemente le alcance para revalidar presidencia.
El cabrón de mi jefe, que es muy amigo de Campo Vidal (¡Joder, cómo ha envejecido!) consiguió una entrada VIP y estuvo en la sala anexa al plató, poniéndose fino de canapés y descubriendo “el otro lado del debate”. Me cuenta que Olga Viza está bastante nerviosa de cara al segundo enfrentamiento del lunes que viene. Me dice que era increíble todo el análisis que hacen los asesores de los candidatos. Que llama la atención verdaderamente.
Lo que sí he notado y de lo que ya hemos hablado con repetida osadía es el bajón del nivel de nuestros políticos en los últimos años.
Si Castelar o Cánovas levantaran la cabeza quizás hubieran preferido ayer ver una película.

Ventajistas

Pero si yo lo entiendo. Yo entiendo que la salsa del fútbol es la polémica que se genera, las discusiones sobre cuál es el mejor jugador, el mejor equipo, si esto fue fuera de juego o aquello fue penalti.
Ahora bien, lo triste es esa gentucilla que aparece sólo en los momentos que les conviene. Son los que se conoce como ventajistas.
Es cierto que alguna vez todos nos convertimos en ese tipo de personajes. Cuando tenemos el argumento fácil de defender y nos gusta ver la cara del que tiene las de perder.
Lo asqueroso es comprobar cómo surgen de entre el fango los de siempre. La extraña pareja de la que tantas veces hemos hablado en otros momentos.
A ellos les gusta el fútbol cuando les conviene. Hablan cuando les conviene. Juegan con las cartas marcadas. Como los tramposos. Miserables en toda regla.

El ayudante de Blesa práctica el ventajismo desde hace años. Pero mucho. Machaca a Raúl cuando no marca. Se calla como una puta cuando marca. Masacra a Van Nistelrooy cuando falla un penalti, no obstante su bocaza no se abre cuando la mete. Y así con todos. Y con todo.

Más de una vez he hecho referencia a su patetismo. Hoy se le ha unido Zape. El que faltaba. El gordito de la pierna de palo, que lleva meses sin mandarme un mensaje aprovecha que el Madrid palma en casa para soltar su chascarrillo.
Cientos de veces ha dicho que a él el futbol no le gusta. Que pasa del tema. Justamente, el Madrid la caga y el señorito me viene a tocar los huevos. Lo ha conseguido, para qué engañarnos.
No, no me mandó un mensajito en los anteriores 18 partidos de liga en casa en que se obtuvieron 18 victorias. Entre ellas, una en que se ganó la liga pasada. No, ahí Robocop era un amante del Pressing Catch, como lo más parecido a un deporte. El fútbol no le interesaba.
Pues sí, es acabar el partido de esta noche y sonar el móvil. Oigo lo de “gañán” y ya me cabreo. He estado a punto de ni leer el mensaje, pero he cedido. He entrado al trapo. En fin.
Una muestra más de la estirpe de los ventajistas. Carroñeros. Que les aproveche. Lamentable existencia.
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Hombre-Masa (no va por el Míkel)

Leo en un diario digital que Ana Obregón ha denunciado a una abogada por intento de asesinato y me quedo perplejo. ¡No me creo que hasta ahora nadie haya intentado llevarse por delante a esta tiparraca!
Y así con tanto tipejo cutre del mundo de la farándula. Creo que nuestro particular Ché podría contarse toneladas de historias de este submundo formado por personajillos errantes, errados y erráticos.
La cuestión es que desde hace un tiempo observo con curioso interés en los periódicos internetianos (que diría el eminente filólogo bizco de la SER) que ojeo al cabo del día, el típico apartado en que se muestra una clasificación de las noticias más leídas, más opinadas, más descargadas bla bla bla bla…y casi siempre dan (o doy) en la diana. Es llamativo.
Por eso, de un tiempo a esta parte, tras ojear grosso modo, las noticias que más me llaman la atención del diario, voy a estas listas y ¡bingo! prácticamente siempre he leído las primeras. Es que no falla.
No sé si es un problema de simplicidad mental, del hombre-masa que diría Ortega o de que realmente este tipo de publicaciones saben cómo destacar las informaciones, qué titulares resaltar. O un poco de todo.

El ejemplo de hoy es muy bueno. ¿Por qué yo que soy de los más críticos con todo ese mundo chabacano y mierdoso del corazón, acabo leyendo la noticia de la golfa ésta? No sé. He visto el titular tan “agresivo” y me he metido a leerlo. Soy uno más. Bajo la cabeza avergonzado.

Luego, en este mismo diario leo lo referente a que Campo Vidal será el moderador del primer debate ZP-Mariano y también es de las noticias más vistas.
Está claro que para honrar al mentado Ortega, uno debe de hacer cosas relativamente distintas. Cosas que nos diferencien de los millones de personas entre las que nos movemos. Cosas de las que ustedes, muchas veces, asquerosos hombrecillos purulentos, se ríen. Por ejemplo ir al Teatro Fernán Gómez a disfrutar con Los dos hidalgos de Verona.
Exégesis (sé que lo echábais de menos): uno empieza a darse cuenta de que somos bastante predecibles, ¿no?

La extraña pareja

Este fin de semana ha sido una mierda. Esperábamos una buena juerga y fue un fracaso. El Madrid que la caga contra las hordas verdiblancas y los árbitros permiten que se acerquen los catalufos y luego faltan muchas de las personas que esperábamos en la supuesta fiesta.

Hoy tampoco está siendo uno de los días maravillosos. Pero bueno. Ahora me iré a ver un piso a la Plaza de la Fuente. No tiene mala pinta. Un primer contacto. Si ocurre un milagro y en los próximos meses compro una casa, espero que vengan a celebrarlo con una mega juerga de las que harán época. Todo a su tiempo.

Con todo, lo prometido es deuda y el viernes le dije a cierto personajillo que iba a dedicarle unas sucintas glosas.

En más de una ocasión hemos hablado de lo importante que es tener palabra y ser fiel a unos principios. No decir una cosa y predicar con otra. El sujeto protagonista ya nos demostró tiempo atrás que sus principios se pierden en lontananza.

Como ya saben, cierto indecente émulo de Robocop decidió no entrar más en este cutre blog. Imagino que por no considerarlo a su altura. Le parecía soez, barriobajero y hasta absurdo hablar de nuestras inquietudes, reírnos con las ocurrencias planteadas, recordar y opinar. Un día se cansó y aseveró con profunda frialdad y aparente seguridad germánica “nunca más volveré a escribir”.

De hecho, un lacónico “fin” cerró su última participación. Bueno, su última andanada con su verdadero nombre, porque siempre planeó la duda de que más de un anónimo tuviese su génesis en ese maquiavélico cerebro.

Pues bien, tuve confirmación el viernes que uno de los comentarios allí volcados pertenecían al hombre de hojalata. Para llorar. Penoso. Lamentable. Triste. Patético.

Todos nos equivocamos y por ende, tenemos derecho a segundas oportunidades (segundas, terceras y las que hagan falta si se trata de un amigo), pero resulta conveniente reconocer el error. En este caso no. Como un elefante en una cacharrería. Así es el prenda.

Queda claro con qué clase de sofista mortadelino nos encontramos. No se fíen de quien no tiene palabra. No se fíen de aquél que dice Diego y luego dice Dildo. Háganme caso. Vigilen su espalda.

P.D: Por cierto, bienvenido de nuevo. Aquí no somos rencorosos.

P.D2: Míkel, eres el tío más cerdo y ceporro de esta galaxia. Tenían que haberle visto, tras haberse levantado a las 14:00 del sábado, durmiéndose en la discoteca, sobándose como un absoluto gitanazo en los autobuses de vuelta, soltando cabezazos (o cabezadas) a los usuarios que no tenían más culpa que estar en el asiento de delante de la obesísima marmota. Denigrante. Ni que llevase 1 año sin dormir!!! Y lo peor no es su nula capacidad para mantener la compostura (nunca la tuvo).

Lo trágico es que tampoco tiene criterio definido: una tía le parece “feuli” y despreciable. Ahora bien cuando 2 minutos después, ésta le mira el Sr. pierde la cabeza y no conoce a NADIE más alrededor, comportándose como un birrioso Don Juan, torpe, nervioso y ansioso por cortejar a una nueva presa. Lacrimógeno, de verdad.

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Control

Miren que no me puedo quejar de mi actual trabajo. Empecé siendo un mindundi y poco a poco, uno va adquiriendo cierta enjundia que le convierte en alguien menos prescindible que otros compañeros. Esto es, estoy bastante contento. Quizás no fuera la labor soñada en tiempos pretéritos, pero estoy muy satisfecho.

Dicho lo cual, debo añadir que hay un detalle, MUY importante que me jode. Lo de currar los viernes por la tarde. Es una enorme putada. ¿Se han fijado, por cierto, lo interesante que es utilizar vocablos gruesos para enfatizar afirmaciones, tal vez, faltas de volumen argumentario por sí mismas? Me encanta. En fin, volviendo al tema. Que es una pena, lo de que me toque trabajar los viernes.

Sí, ya sé que ciertos personajillos infectos como el banquero rojo o el amante de la tuna de Alpedrete no suelen engrandecer el término laborar, puesto que sus privilegiadas ocupaciones les permiten tocarse la zona testicular todas las tardes (salvo, curiosamente, las de los jueves), pero, grosso modo, lo normal no es eso.

Sin embargo, ¿por qué llega a importunar no tener libre los viernes por la tarde? No sólo porque el fin de semana se convierta en 60 horas “como Dios está mandao” (grandes Porretas), sino porque los jueves por la noche se convierten, ipso facto, en hiperbólicos crepúsculos cuasi dionisíacos.

Bueno, tampoco, hace falta exagerar. Sobre todo, porque uno aprovecha con sus amigos a reirse de la semana y hablar de temas recurrentes básicos sin importarle el día siguiente. Y es que de tener que currar sólo las horitas matutinas, no importaría. Pero las vespertinas, que en mi caso son innegociables (a día de hoy), impiden el desparrame absoluto.

Hoy (por ayer) fue un buen ejemplo. Salí de C/Cronos 63 (sí, vengan a verme cuando quieran…) a eso de las 19:00 y tras dejar a Éjter en Quevedo quedé con mi sempiterno amigo canario, Del Rosal. Cervezas, copas, risas, el Madrid de basket en una tele manejada por un vietnamita más salido que Cassano y una sudamericana que se queja de su asexuado novio salmantino.

Pasadas las 23:00 uno mira su responsabilidad en forma de numeros acosados por agujas y amaga con parar la aventura. Coitus Interrumptus en toda regla.

Mas (sin tilde) lo peor, a esas horas en que uno cerraría los cuencos oculares y comenzaría a pensar en todo tipo de asuntos, es que se pierde la opción de soñar. Uno es privado de proyectar sensaciones concentradas en temas profundos. No sé, imaginarse preciosas Dulcineas contemporáneas (sí, de esas a las que les gusta un tipo del calado de Bardem) merodeando por allí o destinos neoclásicos pendientes de revista.

Pero bueno, caminante no hay camino. “Hay que saber adaptarse, vencer” (El sargento de hierro) ¿No les parece Clint Eastwood un genio con mayúsculas?

Y por eso, aunque no hemos repetido alguna salvajada de otros jueves (sí Míkel, cabronazo, generalmente es por tu culpa) estoy contento de estas horitas que he pasado disertando con el mayor filántropo de las islas afortunadas.

Y ahora, me voy a sobar. Que tiene pelotas que haya vuelto a casa presumiendo de sensato y al final me acuesto más tarde que si hubiera pecado de imprudente.
Hay que ver. Y a mí que me viene aquella fastuosa frase del mito George Best cuando dijo “En 1969 dejé las mujeres y el alcohol; fueron los peores 20 minutos de mi vida”.

Qué cosas.

P.D: 15 de Febrero. Hoy hace 42 años que murió Camilo Torres. A los que les guste Víctor Jara les sonará. Popularizó aquella maravilla de Viglietti:

“ Donde cayó Camilo nació una cruz pero no de madera, sino de luz …Camilo Torres muere para vivir”.

No todos son el obispo de Tenerife.

Explotadores

Leo en un diario que la policía ha detenido a una tía, dueña de un hostal en Bilbao, que pagaba 230€ al mes a las inmigrantes que trabajaban 55 horas semanales. 8 horas diarias y 15 los sábados.

Inevitablemente me ha dado por pensar en aquellos maravillosos años explotado hasta la náusea en Radio Maraca.

Recuerdo que yo echaba, como mínimo, las mismas horas que estas pobres, pero en mi caso me pagaban 70€ más. Bueno, eso a los 6 meses. Porque los 6 primeros era como una especie de beca y curraba completamente gratis.

Hay que joderse lo inocente que era entonces.

El otro día le contaba a Fermín una situación vivida con el ídolo de Del Rosal, Paquito García Caridad, que demuestra la clase de hijo de perra del que estamos hablando.

Me acuerdo que se nos cumplieron los 6 primeros meses, el hijo puta se me acercó a mí y a otros 3 chavales que “habían superado” el periodo de prueba de 6 meses y nos dijo: “os pagaremos algo, para un bocadillo”. Quiso hacer la gracia y a mí me dieron ganas de reventarlo allí mismo. Maldito negrero.

Imagino que todos habremos pasados situaciones duras trabajando en curros desagradables, generalmente en nuestros comienzos. Me acuerdo del Mote que estuvo metiendo tangas en cajas (era así, ¿no?), el Míkel limpiando platos en Old Trafford (pero ahí pagaban relativamente bien…) etc…

En fin, que todos hemos pasado por momentos putos en el sector laboral, pero siempre tiene que haber un límite.

Espero que a la tía ésta le metan un paquete que le cueste bastante más dinero de lo que se habría gastado si desde un principio hubiera pagado dignamente a sus trabajadoras.

¿Estaría a tiempo de denunciar al bastardo del tipo del pelo blanco?

P.D. Sé que el duo de la foto os habrá erotizado tremendamente.