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Un poco de todo
Bueno, pues mientras el Barça ganaba otro título más: 12 de 15 con Guardiola (creo que estamos muy cerca de proclamarlo mejor equipo de fútbol de la historia: no duele ni ná eso), un servidor decidió finalmente dejar las excusas en casa y acercarse a Sanse a las fiestas. Menos gente que otras veces (recuerdo viernes en que no se podía ni pasar), un par de tías de estas de bailar en barra americana medio desnudas en medio de la «calle» de las fiestas (el PP hace cosas raras), los de Modestia Aparte tocando en la plaza (aguantamos diez minutos escasos: no los recordaba yo tan afemi…, quiero decir, tan jula…, quiero decir, tan mari…, en fin, una mierda) y un pedazo de bocata y un gran mojito que nos tomamos en la caseta de Izquierda Independiente es un sucinto resumen de lo que allí vivimos.
No será el último día que vayamos a las fiestas. Hoy es complicado que vayamos, pero mañana domingo, con toda seguridad iremos. A ver si algún cerdo zanzibareño está dispuesto a venir para ponernos los dientes largos. Todo se andará.
Y poco más que decir. La operación media maratón sigue en marcha y el entrenamiento no para. Dentro de unas semanas habrá que perder unos kilitos y prepararse para una nueva experiencia: correr 21 kilómetros sin morir en el intento.
Por cierto, veo que la etapa de la Vuelta de hoy termina en San Lorenzo del Escorial y hay una cuesta del 23% o no sé qué. ¿Será nuestra amiga la cuesta más infernal de la historia la que les aguarda? La verdad, no lo sé, pero espero por su bien que no lo sea.
Fiestas deslucidas
Bueno, el verano sigue su curso y en breve llegan las fiestas de Sanse. ¿Quién me iba a decir a mí que lo que otrora fue epicentro de un verano salvaje y desenfrenado ha menguado hasta el punto de que no sé si me acercaré con Mentxu más veces que a comernos un bocata?
Si además tenemos en cuenta que basura de la ralea del Míkel y Ortigoza (no tengo calificativos suficientemente duros para explicar la envidia que les tengo) están en Zanzíbar, que Fermín está desaparecido entre exámenes y quehaceres familiares, que Rodríguez está en otros lados y que Del Rosal también es pasado madrileño pues la cosa se reduce. Por otro lado, ya no vivo en Sanse, por lo que no se puede uno (no debe) mamar hasta altas horas de la madrugada y pretender coger el coche.
Hombre, imagino que parte de la olivina se pasará por allí para tomarse algo, así que en parte se compensa todo esto.
Pero si uno analiza de puertas hacia dentro, puede que los años pasen y que ya no nos mole tanto quedarnos hasta las mil y que por tanto, las excusas lo enmascaran todo. En fin. Algo haremos, eso por supuesto.
Sin palabras
Yo ya sé que esto sólo es un cutre blog. Y que nos alegramos insultándonos. Es una forma de comunicación como otra cualquiera. Realmente utilizamos este lugar para ir contándonos cosas. Y a veces (yo de vez en cuando así lo hago) mirar hacia atrás por ir viendo qué nos ha pasado, más que nada. Eso del tiempo…
Es que estoy en estado de shock. Me he quedado blanco en la garita. Todo pasa a un segundo plano. Hasta creo que me he enjugado alguna lágrima.
He llamado a mi amigo De la Osa para decirle que al final los de IBM me han concedido el curso ese de Dreamweaver. Se imparte cerca de mi ex-curro y lo daré viernes y sábado, empezando por este mismo viernes. Le llamaba, porque así quedaré con él a comer y hablaremos de los viejos tiempos.
Me dice que también llame a Rubén porque hace días le mandó un mensaje y no le contestó. Ya saben, el genial tipo que dirige La Misión en Sanse, ese bar en el que ha caído más de una copa.
Le llamo y le digo que he quedado con Jorge a comer. Me habla en voz baja y me dice que no puede hablar. Digo que intuyo que le pillo liado y que sólo era para decirle que hemos quedado el viernes. Entonces, me pregunta algo que se me quedará grabado, creo que hasta el fin de mis días:
—¿Uri, no sabes lo que ha pasado?
—No, ¿qué ha pasado? —juro que se me ha empezado a acelerar el corazón en ese instante.
—Mi padre se murió ayer.
Uno no sabe qué decir en ese momento. Lo de menos es no haberlo sabido, haberle pillado en el tanatorio y decir gilipolleces mientras tu amigo despide a su padre. Hasta cierto punto es lógico, pues no hablo con él a diario. Pero la sensación de terror crece, la empatía hace que te cueste hasta respirar. Todo se vuelve tan absolutamente inestable en un segundo que uno no sabe qué hacer. Por eso me ha dado por escribir.
Rubén parecía entero. Él es así. Por lo que le conozco sé que la fachada dura es permanente. Pero que debe de estar destrozado hasta límites insospechados. Siento una pena inexplicable.
Él ha hablado durante un rato, explicándome que hace 16 días empezó a sentirse mal y le diagnosticaron un tumor cerebral. Apenas dos semanas después, todo se ha acabado. Me ha dicho que todavía están todos en un estado de medio inconsciencia. El calor siempre frena el dolor. Encima se estaba medio excusando por no haberme podido llamar ayer y así haber ido hoy al tanatorio.
Lo siento tanto por él, por su madre, por sus hermanas, por Penélope, que no sabía qué decirle.
Uno nunca sabe qué decir ante la muerte.
Despedidas de soltero
En fin, por si hay algún habitante de Marte que no lo sabe: Sánchez Zurita se casa. Me viene el gran Michel de Montaigne a la cabeza con su célebre frase: «El mejor matrimonio sería el formado por una mujer ciega y un hombre sordo».
Pero no hablemos, si les parece de matrimonios o de la relación entre parejas. Porque el que esté libre de pecado… Creo que todos podríamos hablar sobre todos. Más de un calzoncillo subido hasta los sobacos hemos tenido todos o más de un error hemos cometido sobre elección, mantenimiento o recambio (permítanme el símil automovilístico).
Vengo a hablar de cómo se hace y cómo no se hace una despedida de soltero.
Si les soy sincero, nunca he tenido la opción de asistir a ninguna, pero por lo que uno oye, ve y lee parece que la stripper es condicion sine qua non, la borrachera la excusa para que salte la chispa y la risión el dialecto utilizado para comprenderse todos. Después, claro, los matices son diferentes. Algunos verdaderamente espectaculares.
Nosotros ya dijimos tiempo atrás que en el momento en que uno de nosotros se casara íbamos a pirarnos una semana al Mediterráneo a celebrarlo. Juerga tras juerga. Un poco Entre Copas. Pero la realidad ha vuelto a ponernos la zancadilla.
De por sí la preparación de la boda ha sido la más lamentable que recuerdo nunca. He hablado con el cerdo casamentero por la mañana y resulta que no sabe a qué hora exacta es la misa, no nos ha repartido todavía las invitaciones, no nos pone juntos en el convite, tiene una capea preparada para las 11 y pico de la noche (con más que probable presencia de la lluvia) y encima hasta última hora no se ha sabido quién va y quién no va. Penoso.
Intuyo que lo cutre de un lado ha influido en lo cutre del otro, esto es, de «nuestra parte». Iremos a tomar unas racioncillas a no sé dónde (Sanse parece la única variable segura de la ecuación) y después será el turno de las copas. Espero que la cosa no sea tan pobre como en un principio pinta.
Se espera que por allí aparezcamos todos en uno u otro momento: Del Rosal, Barra, Rodríguez, Perrete, Mote, Papote y quizás algún invitado por parte de Zurita. A pesar de que se me ha conminado a no decir barbaridades sobre el lúgubre pasado del protagonista, probablemente habrá que narrar más de una anécdota.
En fin, tendrán cumplido informe de lo que allí suceda.
Para acabar con este enlace vodevilesco debo reconocer que no tengo ni pajolera idea de si mi traje está limpio, roto o cagado. No sé si mis zapatos todavía pueden ser usados y si mi camisa será lo suficientemente elegante como para competir con la del Míkel. El caso es que todo se ha hecho mal desde el principio.
A pesar de todo, creo que lo pasaremos… mejor que bien. ¿Alguien lo duda?
Derrotado
Ahora les entiendo. Sensación antagónica a la que todos esperamos en los enfrentamientos.
Todos los ámbitos difieren, pero tienen un terreno paralelo, por encima de sujetos y predicados. Hablo del perdedor.
Foreman es recordado toda la vida. Luchó con tropecientos años con Holyfield. Hasta vendió sartenes. ¿O eran cacerolas? Da igual. Perdió con Ali en Zaire. Esa es la verdad. Como ´Smokin Joe´ en Manila.
Nadie puede olvidar a Poulidor. Nadie ha subido tantas veces al podio. Nunca primero. Sampras nunca venció en Roland Garros.
Hoy he sentido el sabor del derrotado. Un objetivo tenía. Derrotado he sido. Me hallo a merced del vencedor, que diría el clásico.
Jueves a priori tranquilo que se complicó. Quedé por Sanse con el cerdo del Míkel, con el recientemente llegado Ferlein (vaya viaje se ha pegado el muy cabrón) y con el Mati, ese singular personaje, tantas veces querido como odiado, ese ser único e indispensable, un tipo fastuoso. Pizza, risas, alguna cerveza (de esas que pueden pasar el control antidoping). Y unas copas. He sido derrotado. No he llegado a Octubre. El mes de Lenin, el de Cristobal Colón. Nunca el mío.
La titánica proeza a la que me sometía ha podido conmigo como los turcos pudieron con Bizancio. Así cayó Belisario. El caballo de Troya, Helena, la lágrima del auxiliado…
La culpa es de los cerdos de mis amigos. El Mati es un borracho sin parangón. Bebe a la velocidad del rayo. Pretende pulverizar el líquido destilado. Y lo consigue. Curioso parangón. Quiere andar por encima del etanol. Aunque sea haciendo ´eses´.
Luego está el Míkel, ese antropomorfo (cuesta creerlo) que la última vez que le dijo que no a una copa, Eisenhower era todavía cabo. Bebió sin pestañear. Con la tranquilidad y la pericia de un cirujano. Matemático. Sin pestañear.
Espáriz y yo estuvimos hablando incluso después de terminar la velada. Epílogo hakiano hasta que sonó el gong. La campana horaria cerró la noche con ilusiones, certezas, incertidumbres y vicisitudes varias.
Malditos bastardos. Siempre por su culpa. Película ingente, como su director. 46 años de loco americano.
He perdido. He sido derrotado. Han podido conmigo. Como el destino pudo con Gombrowicz. Ese insigne polaco hacedor de futuros en Argentina. La tierra por entonces de Perón. Otro hacedor. Polonia. Lugar donde Jácek y Plácek intentaban robar la luna. Así nos lo afirmaba Makuszynski.
Noche fantástica, rodeado de amigos. Que te cuentan. Te sitúan en la vida. Te dan tranquilidad. Porque el camino les pasa cerca, como a ti. Sus vidas parecen diferentes, pero son la excusa para ir de la mano por el sendero del tiempo.
He perdido. El objetivo se pierde en lontananza. ¿Podré seguir mirándome al espejo? Ese mensajero cruel y despiadado. No creo.
No pude. Rendido me hallo. Continuamos por la senda. Cada vez sé menos. O quizás más. Sabiendo que no sé lo que no sé y que sé lo que mis amigos significan, debo calificar de dulce la derrota.
¿Insuficiente? Me da igual. Gran noche. Aquí queda escrito. Inolvidable. Hasta la derrota expirará. Ellos no. Gentuza. Malditos bastardos. Pero únicos.
Noticias
Todavía impactado por las ventas repentinas de Sneijder y Robben, algo a mi entender, que baja notoriamente la capacidad competitiva de la plantilla del Madrid, con el consiguiente desánimo momentáneo del Sr. Del Rosal y del mío propio, me dispongo a anunciarles que por mérito del gran Espáriz, ha nacido un nuevo blog, exclusivamente futbolero: tansolofutbol.blogspot.com que como pueden inferir, tratará sólo cuestiones futbolísticas y en el que podremos seguir opinando sobre eso que llamamos balompié. Allí se les espera.
Sin más, nos hallamos ya enfrascados en el comienzo de las fiestas de Sanse´09 y los primeros minis ya han caído. Son las fiestas cada año diferentes, según me contaba O´Connell. Él dice que cada vez son peores y que se ha perdido algo el espíritu… Yo le respondía que probablemente lo que ocurra es que cada vez somos más viejos y la percepción que tenemos no es la misma que en tiempos pretéritos.
El caso es que toca disfrutar ya sea más desde la barrera que desde el ruedo, pero hay que disfrutar. Hoy seguiremos dando algún paseíto por la zona.
Sin más, recordándoles que a partir de ahora por la mañana, antes de comenzar a «trabajar» deben pasar por un blog nuevo, me despido esperando que el sorteo de la Champions depare algo interesante.
Viaje calidade
¡Por fin! Llega el viajecito veraniego. Crisis mediante, por España. Por Galicia. Esa tierra celta que nunca he visitado. Sï que conocemos a la perfección a sus hermanos irlandeses y escoceses, pero no a los galleguiños.
Buen viaje nos marcaremos: Santiago, Ribadeo, Ortigueira, Muxía, Cambados, Vigo servirán de campamentos base. Éstos y tropecientos lugares más que veremos por esos caminos tan mágicamente recorridos por unos y por otros. Viaje con la mirífica Mentxu, lo que asegura que las cosas se harán bien y en su justa medida.
El Guadiana de Sanse
Sábado a la noche. Bar de Rubén. Sin él.
Tras una gran jornada con mariscada de época con película y tarde fantástica con esa gran mujer que ustedes ya conocen, decido tomar unas copas con esa gente tan particular que tan bien y también se conoce.
Pero la decepción es mayúscula cuando se vuelve a comprobar que el abuelito tampoco viene hoy. El ínclito Rojo y el Sr. Escobar me acompañan en esta tarea de socializar, reír y divertirse.
La pregunta que lanzo desde este cutre-foro es acerca del paradero desconocido de Rodríguez. ¿Qué pasó con…?
No sale nunca o casi nunca, no viene a Madrid, porque es lejos. No viene por Sanse, porque es cerca. No quiere comer esto o leer aquello. Gruñe, se mosquea y se cabrea.
Interrogo a Rojo y no entiende. Rodríguez gruñe, se mosquea y se cabrea con frecuencia. Y a veces ni devuelve las llamadas.
Surgen las especulaciones, las cavilaciones y las preocupaciones. ¡Rodríguez, sal del asilo y disfruta de tu juventud!
Anda que no nos quedan partidos de baloncesto que jugar y pacharanes que sorber. Goleadas al Madrid que contemplar y risas que compartir.
Rodríguez, debes entender que no tiene gracia meterse con tu vejez anticipada si no estás delante. ¡Vuelve al redil, José Luis!
En fin, habrá que seguir instigando al egregio Rodríguez para contar con él. Próxima parada el miércoles a la hora de la final de Copa.
Home sweet home
Bueno, ya tenemos localización. Falta la fecha.
Aquí, mi menda tiene casa. Se encontrará en Algete, al inicio del pueblo, con lo que no será muy difícil que vengan a verme. Está a 15 minutos de Sanse.
No tiene en absoluto mala pinta. De hecho, viendo lo que había es la mejor opción con mucha diferencia.
El edificio tiene unos 20 años, pero está reformado por la Comunidad de Madrid hace 8 meses. Y el piso en cuestión, también en su interior. A mí la impresión que me dio al verlo fue de nuevo.
Cansera sansera
Escribo desde mi humilde puesto de trabajo reventado tras un fin de semana bestial con miles de pequeñas cosas que contar. Y con menos horas de las debidas para que mi machacado cuerpo descanse. Pero bueno, aunque cada vez se es menos joven, es conveniente disfrutar de los amigos y de la familia (aunque sea gabacha, jeje) riendo, bebiendo y lo que se tercie.
El caso es que he dormido apenas 2 horitas y en la pantalla no es que se me crucen camionetas (caso del Míkel), pero veo las líneas algo torcidas…
Las fiestas de Sanse es lo que tienen. Hacía años que no iba al puto pregón en que te empapan hasta las trancas de agua, de sidra y de cualquier tipo de elemento. Fue divertido, mas otra clara muestra del paso del tiempo: miraba a los lados en la plaza y la grandísima mayoría de los presentes eran más jóvenes que mi menda. En fin…
Todo bien y más cuando uno comienza dichas fiestas patronales después de haber ganado al Atleti (otra vez) con un golazo de Raúl (otra vez). Pese a que le moleste a más de un cenutrio, ahí está el 7…
Del Rosal tuvo también sus historias. Mamado como tanto le gusta, una desnutrida mental le instó a acudir más habitualmente al gimnasio. Al canarión amante del diario Sport no le hizo especial gracia.
También estuvo la Auro con Rubén y de más gente. ¡ Qué alegría me dio ver a Auro! Hay cosas que no cambian y esta chica tiene una facilidad innata y especial para transmitir felicidad.
Cayeron minis de todos los colores y de todos los sabores para empapar la noche del líquido elemento que tanto embriaga.
La pena fue no poder haber ido a Almería con el Míkel y nuestras 3 musas escocesas. Prometo que a la próxima quedada no pienso faltar.
El Sr. Zurita pareció cabreado toda la noche…al contrario que la noche del viernes donde tras tomarse un par de bayleys o lo que fuera que tenía el canario en su casa estuvo en plan estelar. Es curioso el doble filo con el que actúa Zurita. Idiosincrasia cordobesa…
Por cierto, no se me pase decir que mientras medio país estaba pendiente del Madrid-Atleti y preocupado, muy seriamente, por el problema que tuvo Puerta (esperemos que todo se arregle) el egregio Sánchez se fue a Soria a ver el Numancia-U.D. Las Palmas. Sin comentarios…
De entre las muchas personas a las que pudimos ver este fin de semana inicial de fiestas, le hizo gracia a mis primos Julien y Stéphane que o´Connell dejara bien claro que cuando viésemos a su hermana Ana, NADIE se acercara o habría duelo al sol. Al final, algo más suave llegó incluso a abogar por una mezcla genética Sánchez-Eyheramonno. Claro, mi primo flipaba con el tipo que primero le advierte y después le ofrece…ya digo, doble filo.
Más borrachos a los que pudimos intuir: Andy, el pequeño (preguntó por el Míkel y por el Chori, por supuesto), el Mati, Paff, Mote, Luisito, Rebeca…en fin, muchos de nuestros conocidos.
Faltó el de siempre, el que ya podemos empezar a considerar como ex. Fernando Espáriz no tiene especial interés en saber nada acerca de sus amigos. Yo en el fondo soy un afortunado pues hablé con él hace relativamente poco, no obstante está claro que su vida se ha separado de la nuestra de forma inequívoca hace tiempo, para difícilmente volver a juntarse.
Vaya chapa… y todo para decir que he dormido en 3 días lo que debía haber dormido en 1. Y ya he quedado con Don Miguel, esta noche, para que me cuente qué tal lo pasó en el Cabo de Gata.
Estoy matao…y queda toda la semana por delante. Dicen que sólo se vive una vez. ¿Carpe Díem? Supongo que sí, pero por favor, antes un poquito de cama.
El alba siempre es difusa 
La gentuza opina