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Llaves y pepinos
No, no es obsesión periodístico-deportiva. Pero volví a acordarme de Andrés Montes ayer. No por el tiki-taka ni por zarandajas similares. Les explico.
Resulta que después de una noche con gente del Máster y con cerdos de la calaña de Del Rosal, Espáriz u Ortigoza decidimos volver a casa a una hora prudente, tras una velada interesante.
Conocimos al vicepresidente ejecutivo del club del pepino y varios de sus asesores más cercanos.
Tuvimos tiempo de hablar de temas recurrentescomo el Valencia en que jugaba el Romario de Aldaya. Alguno salió gritando: ¡Amunt Valencia! De locos.
La cuestión es que al volver a casa, estoy a punto de despedirme de Camilo y llama Espáriz, contrariado, preocupado y cabreado. ¡¡No encuentra las llaves!! Dios mío. Salinas, ¿dónde están las llaves?
El caso es que nos volvimos para el Moby Dick, donde por cierto nos encontramos al inefable Matías con su tropa en la primera llegada. El mundo es un pañuelo.
Búsqueda mediante, espeleología, actividad minera y de rastreo a la vez permitió encontrar uno de los juegos de llaves extraviados. Pero ¡Salinas, ¿dónde están las llaves?! Concretamente, ¿dónde coño estaban las de Alpedrete? Tras buscar inclusive en rendijas más pequeñas que las aberturas de Corea del Norte, un camarero gentil nos aconseja preguntar en el ropero. Allí estaban las otras. Conseguido.
El susto ha sido morrocotudo. Pero bien está lo que bien acaba.
Habrá que tener cuidado en próximas ocasiones. Si no, la alternativa es adoptar tácticas ya vistas en películas como Pulp Fiction. ¿Recuerdan dónde el padre de Butch guardó el reloj para que «los sucios amarillos no le pusieran las manos encima»? Puede parecer ciertamente complicado desde el punto de vista físico. La información es poder. Podríamos preguntarle al Vice y sus consejeros y que nos dieran un curso. Nunca se sabe.
A la espera de nuevas noticias de los cerdos exiliados en México nos despedimos hasta una nueva ocasión.
Haciendo historia
Llevo siguiendo al Madrid toda la vida. Casi 20 años de socio. He visto de todo. Hasta lo de hoy.
El Madrid ha sido humillado hasta un punto que probablemente no volveremos a ver jamás. 4-0 en la ida de los 1/16 de final de la Copa ante el Alcorcón. 2ª B. Y el resultado es corto.
El baño ha sido antológico. De los que marcan época y ofrecen explicaciones. Y de los que deben traer consecuencias.
El equipo titular de hoy era básicamente titular: Dudek, Arbeloa, Drenthe, Metzelder, Albiol, M.Diarrá, Guti, Van der Vaart, Granero, Raúl y Benzema. Además Gago, Marcelo y Van Nistelrooy.
No creo que el Madrid remonte la eliminatoria. Además, es que da igual. No importa. Esto es tan vergonzoso que no hay cuerpo que lo resista.
Estoy en un estado de shock tan grande que es difícil reflexionar.
Ridículo sin precedentes. De verdad. Bochornoso.
Limpieza
El fin de semana en que el Máster se acaba definitivamente, puesto que personas mu señaladas (como la mexicana) queman una etapa entre nosotros, me he pasado la gran mayoría de las horas del mismo limpiando como un cosaco, junto a la nunca suficientemente loada Mentxu, la casita-oficina de la empresa a la que me trasladaré definitivamente en los próximos días.
Uno está habituado a limpiar de manera un tanto sui-generis. Ya saben: tal vez, algo más superficialmente que verdaderamente con un toque profundo. Paliza fina la que llevamos y lo que queda. ¡Hasta la huevada!
La cocina tenía más mierda de la que uno puede llegar a imaginar. Y el baño, y los cristales, y las habitaciones. Y joder, esto de limpiar nunca termina. Bueno, no perdamos los papeles…
En fin, la realidad indica que teniendo el Gol TV en casa y una nevera que, indefectiblemente, estará llena de birras los días importantes de liga y/o champions, no tienen excusa para no pasarse por aquí a ver partidos en la cumbre.
Poco más que contarles. Me quedo con las lágrimas de Pamela por su marcha. La vida y sus etapas. La única gran verdad de esta película.
Disfrutemos mientras sigamos siendo protagonistas.
Muere Andrés Montes
Sábado por la mañana. Ayer un ratito con los estorakas. Ya me han traído el colchón gigante a la casa y parece que todo coge forma.
Novedades como casi todas las semanas y una noticia que me ha dejado boquiabierto, como imagino a la mayoría de los habituales en el farragoso mundo del periodismo deportivo y por ende, el deporte. Muere Andrés Montes.
No habría que retrotraerse mucho en este propio emplazamiento para encontrar palabras y frases criticando (sobre todo) al personaje.
Ya saben que yo coincidí con él en Radio Marca en su programa No sabes cómo te quiero. Diariamente de 14:30 a 16:00, Montes demostraba lo que es no preparararse mínimamente un programa, ir a decir simplemente chorradas y ganar un auténtico pastizal (ya saben que estas cosas siempre se filtran). Digamos que llegaba a la radio a eso de las 14:20 más o menos y a las 16:05 se piraba. Más de 3.600€ al mes por la labor. Es cierto que hay que ser muy crack para que te paguen tanto por no hacer nada.
Siempre existía en los corrillos alguna reticencia para con Montes. Calvo, negro, gafas estrambóticas y sobre todo una panza descomunal. Es lo que yo recuerdo de él. No parecía mala persona, pero era desde luego tremendamente vago.
Recuerdo que él mismo insinuaba que tomaba cocaína prácticamente a diario. De ahí ese ruido característico, que al menos en la radio se notaba mucho, de aspirar con la nariz como cuando tienes catarro o se te cae un moco.
En fin, es innegable que afecta que alguien al que conoces (aunque no compartas su nula capacidad técnica de narración) de manera tan cotidiana desaparezca del mapa.
Todavía no se saben las causas, pero me las puedo imaginar.
Por lo poco que le vi, siempre me dio la sensación esa de ser una persona que era fagocitado por el personaje. A veces parecía sentirse solo. En fin, simples intuiciones.
Poco más, el tiempo pasa y las etapas se cumplen.
He notado que la gran mayoría de los artículos que citaban a Montes en los diarios de hoy concluían con una de esas frases suyas que tanto repetía «la vida puede ser maravillosa«. Topicazo. Pero real.
Tour cántabro
Maravillosa Cantabria.
Tierra de mares y montañas, de anchoas y sobaos. Altamira, Santillana del Mar, Santander, Comillas, San Vicente de la Barquera, las Cuevas del Soplao. Viaje aprovechado.
Con lluvia típicamente norteña pudimos visitar «la tierruca» de José María de Pereda. De Menéndez Pelayo. Del gran José Hierro. Gento o Munitis. La tierra de Rubalcaba. ¿Leyeron la entrevista con Maribel Verdú en que decía que le ponía Rubalcaba? Qué cosas…
Debo destacar las cuevas del Soplao, impresionantes, el palacio de la Magdalena de Santander así como todo el paseo de el Sardinero (el campo, vetusto y pequeño, muy parecido a Riazor) y el conjunto que formaban tanto Santillana como Comillas. Muy interesante esta última.
Imagino que conocerán de sobra la zona. Yo hacía mucho que no iba y puede decirse que supimos invertir provechosamente el tiempo. No dejen de ir si hace tiempo que no la pisan.
Don Ángel
Después de otro jueves en el que se nos fue ligeramente la mano, al levantarme he cumplido con las 3 tareas que tenía para hoy. Hablar con el asesor y ver el tema del Cif. Ya lo tenemos. Esto es: ya podemos cobrar. Además, he estado mirando el tema de la web y la creación de la imagen corporativa con la gente que nos lo lleva y la semana que viene tenemos reunión definitoria y además me he ido a cortar el pelo. Como pueden comprobar, día extremadamente duro.
Mientras iba hacia el barbero (Antonio dixit) me fijé que en el Príncipe Felipe estaba en el patio Don Ángel, ese mítico profesor de gimnasio que nos dio clases a unos cuantos de los cutre-habitantes de este pútrido emplazamiento: Míkel, Ferlein, Mote, el Perro y mi menda entre otros.
Me vino a la cabeza un recuerdo que no sé si algunos de los nombrados acertará a recuperar vívidamente en sus cada vez más viejunas materias grises: ¿Se acuerdan de aquellos castigos de Don Ángel para con los chavales desobedientes o que se comportaban mal? Recuerdo como si fuera hoy aquellos «barridos» que les hacía Don Ángel a los que se portaban mal.
Allí no chistaba nadie. Le teníamos respeto. Y ni se nos ocurría decirles a nuestros padres que te habían castigado físicamente. Porque encima ellos te daban otra galleta.
Eran otros tiempos. El propio hecho de llamarle Don a un profesor indicaba un trato impensable hoy en día. Pasar por un instituto medio es para echarse a llorar.
Creo que no podría ser profesor por eso. A mí un niñato me chista, me hace burla, me contesta de forma inadecuada y creo que estaría más cerca del asesinato que de la simple reprimenda. Mucha mala educación, mucho consentimiento, demasiado porcentaje de la sociedad adolescente o simplemente joven educada entre valores erróneos. Una lástima.
Ver a Don Ángel 16 años después me chocó. Lo reconocí por su voz, pero está completamente calvo y bastante más gordo que antaño. El tiempo. El paso del tiempo.
En fin, mañana por la mañana me voy con mi querida Mentxu a Cantabria a ver cuevas, mares, montañas y comernos unas anchoas made in Revilla. Espero que los demás tengan también unos días de asueto.
Algo he oído de una fiesta estoraka… qué miedo.
Entre cosillas
Pues nada, aquí estoy con el programa con el que trabajé tanto tiempo en la empresilla del Estasiano preparando la facturita que espero nos abone en breve el grupo que nos encargó Larra.
Huelga decir (me encanta esta forma de expresión tan utilizada por el Sr. Asstomouth) que el software me fue servido gratuitamente por mediación de un buen amigo que todavía se mantiene y que todavía resiste las embestidas del cabezón analfabeto de la tierra de Lorca.
Además, preparándome a subir el último escalón del Máster: mañana presentación y defensa del proyecto delante del tribunal. Habrá que tirar de galantería y es posible que haya que recitar a Manuel Machado para darle más fuste a la cuestión.
Por lo demás, empezaré si todo es normal un curso de diseño web en un par de semanas que me permitirá conocer mejor el mundillo cibernético. El jueves iremos al Liber para ver qué se cuece en este mundillo y el viernes a Valladolid a charlar con un distribuidor que nos dé pistas para la orientación correcta del futuro negocio. Después, el puente en Cantabria.
Todo esto combinado con una ración de curro de segurata (grande Míkel) por las tardes me garantiza no aburrirme en las próximas fechas.
Por cierto, menudo homenaje al que nos invitó ayer al borracho de la ginebra que no se acuerda de ná y a un servidor, la señorita Mentxu por su toma de posesión: restaurante argentino (con todo lo que conlleva) bastante barato y cerquita de todos. Habrá que repetir.
Sin más, desear que gente que se halla en paradero desconocido caso de Rodríguez (que dice que llama, pero luego no llama, porque prefiere pasarse la noche hablando de chicles) o Sánchez Zurita (hay un libro de Borges titulado Historia universal de la infamia que le pega bastante) estén contentos, felices y todo sea chachi piruli.
Río 2016
Bueno, pues tampoco en 2016.
Una pena. Objetivamente la mejor candidatura era la nuestra. Pero Río representa a ese mundo que nunca ha tenido unos Juegos y que debe emerger en esta sociedad globalizada.
Ridículo de Chicago y Tokio que también cayó. La suerte ya se sabía en la segunda votación.
Emocionante discurso de Gallardón tras no ganar y emocionante la imagen de un país unido en sus instancias más altas para organizar un evento internacional de este calibre. Ojalá se trasladase a otros ámbitos.
Decidí tras firmar ante el notario y consagrar el nacimiento de una empresa ir a ver a Carlitos alias «juerguista serdo» y junto a parte de la olivina + el Ferlein pasar una tarde entre hipótesis olímpicas y risas. Lamentable Don Miguel que pese a la decena de llamadas que le hicimos no se dignó a pasarse por el emplazamiento en el que el día anterior bien que decidió mamarse. Borracho.
Una pequeña desilusión la no otorgación de los Juegos, mas nos queda el sueño de que alguna vez en un futuro esperemos no muy lejano nos toque a nosotros.
Para digerir el golpe aproveché para con Mentxu acudir a ver El secreto de sus ojos. Campanella en estado puro. Cine argentino para contrarrestar tanto brasileño contento: ESPECTACULAR.
En fin, felicidades a Río de Janeiro. Mundial y JJ.OO. Ahora les toca a ellos. Algún día a nosotros. Y aunque el recuerdo del recuerdo se vaya desvaneciendo y nos pueda producir pena, miremos adelante. Por allí se llega al futuro. Con total certeza estén nuestros Juegos esperándonos.
El alba siempre es difusa 
La gentuza opina