Reflexión

Me voy a auto loar. No sé si la expresión es correcta.

Me he dado cuenta y hace ya bastante tiempo de la impagable labor social (cuasi humanitaria) que realiza este vilipendiado blog. Es un lugar cibernético perfecto para desahogarse sin ninguna piedad.

El autor diserta sobre cualquier gilipollez y los tipos que opinan no tienen por qué ceñirse a la divagación propuesta. Es más, rara vez lo hacen.

El claro ejemplo y pionero en estas labores de escribir «lo que me sale de los cojones» es Vicente Rojo. El más grande. Le tengo en un pedestal. El Sr. Rojo es uno de los tíos más ingeniosos y divertidos que recuerdo haber conocido. Mira que no me canso, generalmente, de meterme con él, pero «nobleza obliga».

Como decía, yo escribo sobre la importancia del cáñamo en Kiribati y Rojo nos pega el post de Pérez de Albéniz. Yo escribo sobre la vida y milagros de Núñez de Balboa y Rojo hace referencia a la última tira cómica que ha protagonizado SirPepe.

Y lo bueno es que sin ningún pudor. Seguramente por eso nos encanta.

Vicente rojo, en cualquier caso, ha creado escuela. Pero los alumnos no llegan al nivel del maestro. El Mote suele dedicar un primer párrafo a insultar a su colega Devile y después habla de lo que se le pone en sus genitales. El Paff, cuando pasa por aquí, igual. Y así un largo etcétera.
Penépolis, depende de los días.

El último día dejó claro el ejemplo que digo. Tuvo un mal día con cierto personaje que le ofendió por confundir la G con la B (y eso que no era el punto femenino) y le atacó sin pudor, haciendo cualquier caso omiso al cutre-tema tratado, esto es, el viaje a Irlanda antaño.

Incluso hubo un anónimo que se sorprendió negativamente al ver de lo que se hablaba. No sé si lo que le cabrearon fueron las fotos, que no le gusta el país de Ray Houghton (otro pa la lista, Mote) o los comentarios que se vertieron ahí. Eso es que no ha entendido la filosofía de este cajón desastre.

Aquí vale casi todo, siempre que no se falte al respeto (demasiado) al prójimo (salvo a mí, claro) y por ello, es un lugar idóneo para cagarse en quien haga falta, hablar de lo que se quiera y reflexionar sobre cualquier asunto que nos atormente.

Pues lo dicho, sólo dejo este pequeño comentario. Ahora podéis poner lo que os salga de los huevos.

Abrazos

Four years ago

Pues nada, que estaba yo limpiando el ordenador de tanta mierda como tengo acumulada, y me he topado con unas fotos del viaje que hicimos hace ya más de 4 años a tierras irlandesas.

Todo se une al hecho de que ayer cuando me tomaba unas cervecitas con el bueno de Fermín, me comentó que ya se ha comprado unos billetes para ir a la tierra de Shaw en el mes de mayo con su futura esposa.

Pues bien, uno se encuentra con documentos inenarrables:

Por lo que recuerdo, nos reímos de lo lindo con tantas y tantas anécdotas.

Se echa de menos que no venga el amante de Míkel Lasa a este tipo de viajes…no se puede negar. Esas increíbles discusiones por el motivo que fuera, esas cervezas que caían por nuestros gaznates a la misma velocidad que el Chori se lesiona, se recupera y se vuelve a lesionar, en definitiva…esos viajes en comandita.

Dios mío, estos documentos gráficos son impagables. ¡Una bufanda del Rayo en Irlanda!

No sé si José Luis es consciente de haber sido el primero en algo, alguna vez en su vida. Le aseguro (me juego lo que haga falta) a que es el primero que ha llevado una bufanda del equipo de la calle Payaso Fofó a la bella y verde Irlanda. Genio y figura…

Hablaba de Espáriz… ¡Cómo olvidar esas mayúsculas noches en la Haka o en el Ned Kelly´s! Siempre le sentó muy bien al Ferlein el negro de la Guinness. Si es que cuando la broza canaria le apodó «abogado de subsahas», no daba puntadas sin hilo:

Y poco más; que todo esto debería de servir de acicate para que siguiéramos viajando por este mundo tan extraño en el que vivimos, pero que deja estampas maravillosas a las que nunca deberíamos renunciar.

No podría nunca explicar

Han sido, éstos, unos días peculiares. Formados por momentos. Como todos los días, diréis. Sí, cierto. Pero me ha dado por diseccionarlos. Me guardo las primeras conclusiones.

Qué importante es saber valorar los pequeños detalles. Qué importante es saber unirlos. Esa capacidad creativa que nos empuja a pegar saltos en el vacío, guiados por la conjunción de coyunturas resbaladizas, eclécticas muchas veces.

El sábado por la noche, el domingo por la tarde, el lunes por la noche. 3 situaciones independientes, completamente distintas, algunas cuasi antagónicas.

Me dio por pensar esta tarde y pararme a saborear. A regurgitar. A imaginar, incluso.

Señores, sé que sus afilados, puntiagudos, sarcásticos y, a menudo, crueles dedos están a punto de teclear improperios, nunca suficientemente valorados y siempre encajados con categoría. No sean demasiado duros.

Me puedo considerar un tío feliz. Contento por lo que le rodea. Orgulloso del gran grupo que forma con sus amigos. Pero bueno, una tarde existencialista la tiene todo el mundo.

Hay incluso sensaciones que notas que están en ti, que pululan en tu interior. Lo sabes, pero no tienes a mano el método inductivo necesario para plasmarlo sobre papel. Ni siquiera con enunciados, con epígrafes o con epítetos. Sólo está ahí.

Me siento así. Percibo, pero no sabría explicarles. Únicamente sé que me gusta tener días así.

El ingenioso ajedrecista: Bobby Fischer

Por esta santa unción y por su bondadosa misericordia, te ayude el Señor con la gracia del Espíritu Santo. Para que, libre de tus pecados, te conceda la salvación y te conforte en tu enfermedad..

Hoy ha fallecido Bobby Fischer.

La génesis de esta santa tradición bloggera parte, en gran medida, de este pedazo de historia. Los que iniciaron esta aventura malsana lo recordarán.El Chori me ha informado de tal tragedia y el Sr. Del Rosal ya ha hecho mención.

En un hombre de casi 65 años, con una trayectoria de lo más variopinta, plagada de claroscuros, con calamidades bíblicas y momentos épicos, tarde o temprano podía ocurrer este desenlace.

El epílogo será duro. Afrontar la muerte de nuestro guía espiritual será más que complicado.

No sirve de ayuda decirse que «es mejor así» o que «lo superarás con el tiempo», porque en este momento, cuando la muerte es aún reciente, lo que las personas que le admirábamos deseamos no es «superarlo» sino sentir el dolor.

Ya saben, amigos, sé que a ustedes también les habrá impactado tamaña perdida. Toca duelo y asunción. Aunque las mejoras tecnológicas y médicas de hogaño presuponían una mayor tardanza en producirse la caída del genio…ha sucedido.

Yo espero, sinceramente, que todos recordemos al gran Bobby Fischer, como recordamos al ingenioso hidalgo…»yo fui loco, y ya soy cuerdo; fui don Quijote de la Mancha, y soy agora, como he dicho, Alonso Quijano el Bueno. Pueda con vuestras mercedes mi arrepentimiento y mi verdad volverme a la estimación que de mí se tenía..».

El gran Bobby era único.

Cuentan que en unas simultáneas, ganó la dama a su rival, y éste volvió a ponerla en el tablero al irse el americano. Continuó el juego normalmente y el hombre se vanagloriaba ante los espectadores de que el genio no se había dado cuenta. Siete jugadas más tarde, Fischer volvió a ganarle la dama, y esta vez se la metió en el bolsillo y se la llevó, sin mediar palabra.

En su visita a Santiago de Chile en 1959 a Bobby Fischer le sirvieron al desayuno la misma langosta todos los días. Él pedía langosta a diario para desayunar…pero nunca se la comía. Le pusieron siempre la misma.

Ya os hablé, en anteriores episodios, de su duelo contra el ruso Spassky por el título mundial en 1972 . Convertido tras la victoria en una celebridad mundial, una multinacional de los cosméticos le ofreció una cantidad astronómica por anunciar un champú. Para sorpresa de la multinacional, Fischer se limitó a pedir un bote del producto. Dos semanas después, en la sede de la empresa recibieron una caja con un bote de champú medio vacío y una carta. Era de Fischer. Agradecía con deferencia el ofrecimiento para publicitar el producto, pero añadía a continuación que él era campeón del mundo, que había probado el champú y que en conciencia no podía anunciar semejante porquería.

Pues sí, amigos, ese era Fischer: un hombre genial, fiel a sí mismo y que siempre luchó por lo que creía justo.»

En Diciembre de 2006 Bobby Fischer llamó por teléfono a un torneo de ajedrez retransmitido en directo por la TV islandesa, para mostrar a los espectadores una espectacular combinación de mate que ha visto en una de las partidas, y que no vió uno de los maestros participantes. Claro, la sorpresa fue más que generalizada.

La desaparación de Fischer de la escena fue una gran tragedia tanto para el ajedrez como para él mismo. Derrotó a los mejores grandes maestros del mundo. Consiguió el objetivo de toda su vida. Se convirtió en una leyenda viviente. Pero su última y principal batalla, contra el mismo ajedrez, la perdió. Hay que amar algo más allá de las fronteras de la propia profesión, y aparte del ajedrez, Fischer no tenía nada.

Tras proclamarse campeón mundial, sencillamente no pudo jugar más. Ese era el peligro: consiguió la perfección y una vez lograda, todo lo demás estaba por debajo de la perfección…

«Para mí solo nació don Quijote, y yo para él; él supo obrar y yo escribir; solos los dos somos para en uno, a despecho y pesar del escritor fingido y tordesillesco que se atrevió, o se ha de atrever, a escribir con pluma de avestruz grosera y mal deliñada las hazañas de mi valeroso caballero, porque no es carga de sus hombros ni asunto de su resfriado ingenio; a quien advertirás, si acaso llegas a conocerle, que deje reposar en la sepultura los cansados y ya podridos huesos de don Quijote, y no le quiera llevar, contra todos los fueros de la muerte, a Castilla la Vieja, haciéndole salir de la fuesa donde real y verdaderamente yace tendido delargo a largo, imposibilitado de hacer tercera jornada y salida nueva; que, para hacer burla de tantas como hicieron tantos andantes caballeros, bastanlas dos que él hizo, tan a gusto y beneplácito de las gentes a cuya noticia llegaron, así en éstos como en los estraños reinos». Y con esto cumplirás con tu cristiana profesión, aconsejando bien a quien mal te quiere, y yo quedaré satisfecho y ufano de haber sido el primero que gozó el fruto de sus escritos enteramente, como deseaba, pues no ha sido otro mi deseo que poner en aborrecimiento de los hombres las fingidas y disparatadas historias de los libros de caballerías, que, por las de mi verdadero don Quijote, van ya tropezando, y han de caer del todo, sin duda alguna. Vale. Fin».

Yo creo que estoy loco

Uno se levanta prontito después de que el Mallorca elimine al Madrid de la Copa y no está muy tocado. Queda lo más gordo por delante. Ya habrá tiempo de estar jodido. El caso es que fue uno de los mejores partidos que recuerdo del Madrid, pero palmó…

Tras el fútbol, con mi amigo Del Rosal nos tomamos un buen plato combinado padraense (o padrense) y una copita en Destino. Sí, en Destino un Miércoles…aunque fue muy ligero. Que nadie se asuste. Las noches son menos crápulas sin el banquero borracho.

Y esta mañana voy hacia el curro y Mamen Gurruchaga, el amigo del Mote Juan Pedro, Justino y Montagut me convencen de que no es un buen día para escuchar la tertulia mañanera que tanto encanta al Perro. Así que busco entre la caterva de cintas desperdigadas por el Rover. Y aparece una mítica de Los Suaves: Maldita sea mi suerte. La pongo, pero hete aquí que escucho una de Albert Pla. ¿Qué coño haría ahí? «Lola, ven a buscarme piensa en mí, quiero montarme yo en tu escoba tras de ti: yo creo que estar loco, muy loco por ti…».

¿Algo así pensaría Gallardón antes del golpe que le dio Rajoy? En fin…cosas.

Incompetencia extrema

Sé que hace tiempo que el «Sr.» Rodríguez House no opina en estos lares (al menos, con su verdadero nombre). Es algo triste, pero respetable.

Sólo cuando no aguanta más enseña la patita con alguna cafrada digna del frenopático más cutre, escondido en el anonimato más ruín, lúgubre y mezquino.

Pues bien, no he podido dejar de acordarme del Sr. Rodríguez, cuando mi querida amiga Auro (Míkel y Perro la recordarán de la pasada nochevieja) me pasa una información más que llamativa.

Resulta que una enciclopedia describe la región extremeña como subdesarrollada, pobre y extrema. Asegura que el territorio extremeño está «en cierto modo, incomunicado del resto de la Península por ser tierra extrema». La editorial reconoce la existencia de las afirmaciones y adelanta que tomará medidas, pero sin concretarlas por ahora.

Mira que yo no soy de la tierra, pero me indigna tanta estupidez, tanta ignominia y sobre todo, tanta incompetencia. ¿Es que no hay un tipo encargado de leerse qué coño va a publicar su editorial?

Otra causa más que explica el analfabetismo supremo de muchos de los estudiantes de entre 14-18 años…con esta información no me extraña.

Extremadura posee tres lugares que han sido declarados Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO:

Ciudad Vieja de Cáceres, desde 1986
Conjunto Arqueológico de Mérida, desde diciembre de 1993
Real Monasterio de Nuestra Señora de Guadalupe, desde 1993

Pues para estar subdesarrollados, les ha cundido.

En fin, imagino que Rodríguez Ibarra ha cogido un arma de destrucción masiva y está yendo al núcleo del problema a solucionarlo.

Extremeños ilustres, además de House son nada más y nada menos que Leonardo Dantés, Florinda Chico o Isabel Gemio. En un nivel claramente inferior, pero también representantes de la cultura de esta gran comunidad: Zurbarán, Luis Cuenca, Espronceda, Gabriel y Galán, Godoy, Bravo Murillo, Pizarro, Núñez de Balboa…

Y qué decir del noble arte musical: Extremoduro, Los Chunguitos, Azucar Moreno, Tam Tam Go o el inefable Porrina de Badajoz.

Pues para la enciclopedia de marras estamos ante un claro ejemplo de subdesarrollo. A lo mejor a los tipos encargados de elaborar y no revisar este texto les convendría visitar Belice, Burundi, Kiribati, Lesoto o Vanuatu. Quizás encontrasen diferencias.

Como diría el as de la prosa extremeña Robe Iniesta: «Iros todos a tomar por culo».

Nuestro himno

La noticia del día y que dará que hablar (y cantar) próximamente es la letra del himno de España. Hoy conocemos que ya se ha terminado:

¡Viva España!

Cantemos todos juntos

con distinta voz

y un solo corazón.

¡Viva España!

Desde los verdes valles

al inmenso mar,

un himno de hermandad.

Ama a la Patria

pues sabe abrazar,

bajo su cielo azul,

pueblos de libertad.

Gloria a los hijos

que a la Historia dan

justicia y grandeza

democracia y paz.

Me acuerdo de aquel anuncio en que se hacía referencia a lo que alguna vez hemos hecho de pretender cantar una canción en inglés, cuando no conocemos la letra. Es un poco cutre…

Todo será cuestión de ir habituándose.

A mí me gusta que España tenga letra. Así lo expreso.

Cualquiera que haya visto a los jugadores de Chile cantar esa parte final me entendería:

Dulce Patria, recibe los votos
con que Chile en tus aras juró.
Que o la tumba serás de los libres,
o el asilo contra la opresión.

O el bélico donde los haya de los gabachos:

Allons enfants de la Patrie,
Le jour de gloire est arrivé!
Contre nous de la tyrannie,
L’étendard sanglant est levé,(bis)
Entendez-vous dans le campagnes,
Mugir ces féroces soldats?
Ils viennent jusque dans nos bras,
Égorger nos fils, nos compagnes!

Aux armes, citoyens,
Formez vos bataillons,
Marchons, marchons!
Qu’un sang impur
Abreuve nos sillons!

O el mítico de los ingleses:

God save our gracious Queen,
Long live our noble Queen,
God save the Queen:
Send her victorious,
Happy and glorious,
Long to reign over us:
God save the Queen

A mí me encandila el «The Flower of Scotland». Sé que el oficial es «Scotland, the brave», pero me gusta más esta versión que cantan en los campos de Rugby:

O Flower of Scotland,

When will we see

Your like again,

That fought and died for,

Your wee bit Hill and Glen,

And stood against him,

Proud Edward’s Army,

And sent him homeward,

Tae think again.

Those days are past now,

And in the past

They must remain,

But we can still rise now,

And be the nation again,

That stood against him,

Proud Edward’s Army,

And sent him homeward,

Tae think again.

O Flower of Scotland,

When will we see

Your like again,

That fought and died for,

Your wee bit Hill and Glen,

And stood against him,

Proud Edward’s Army,

And sent him homeward,

Tae think again.

Podríamos añadir el «Land of my Fathers» de Gales o el clásico «God Save Ireland», también oficioso, ya que el oficial es el «Soldier´s song».

Realmente, puede que el tener un himno haya perdido la importancia que tenía antaño, aunque lo que habría, tal vez, que pensar es que es un simple canto a la patria que nos acoge a todos (incluso entendido sólo como un estado de derecho que nos permite ser libres). Es una composición poético musical que tiene por objeto homenajear a los ideales de libertad del pueblo.

A mí me parece bien que tengamos letra.

A ver si me la aprendo…

Vuelta a la normalidad

Pues ahora sí. Tras los Reyes acaba la Navidad. Ha habido tiempo un poco para todo. Incluso para descansar.

Acabo de tomarme unas bravas, unos calamares y unas cervezas con los ínclitos Rodríguez y Barra. Es cierto, por tanto: todo vuelve a la normalidad. Otra vez a currar y a meternos en el día a día cotidiano. Bueno, en unos días, todo parecerá como si nunca hubiera habido un compás de descanso.

Ha vuelto Del Rosal a Madrid, Alonso regresa a Heliópolis, Rodríguez será operado en breve y el frío de Enero nos conmina a abrigarnos bien.

En fin, empieza un nuevo año. Esperemos que la alegría y la felicidad sea la nota que predomine en este nuevo curso.

Como pueden comprobar, post moñas para comenzar a aventurar las nuevas andanzas 2008. Ah…y unas fotos del viaje a Las Palmas. Sin comentarios…

Uvas y alegría canaria

Nunca he considerado una idea especialmente atractiva el comparar situaciones. Seguramente, porque es imposible hacerlo de forma perfecta. Lo que nos sucede hoy puede parecernos más o menos, mejor o peor, que lo que nos ocurrió antaño, pero al tenerlo más reciente siempre posee un plus (insisto, negativo o positivo) que el tiempo hace que desaparezca en las vivencias pasadas.

Por eso, intentaré no ser excesivamente categórico si digo que esta nochevieja es aquella en la que, posiblemente, más y mejor me he reido y tal vez, más y mejor lo he pasado en mi vida.

Las Palmas de Gran Canaria, concretamente, el fastuoso hogar del ínclito Del Rosal tuvo la culpa.

Han sido 3 días y medio de alegría y desenfreno, de sol y playa, de temperatura paradisíaca y banquetes novelescos.

Ha pasado, otras veces, que la compañía del viaje ayudaba al disfrute, pero el escenario no era el idóneo para la risión continuada. No es el caso de este final de 2007.

Llegamos el sábado de mañana y volvimos el martes de mañana. Lo de en medio fue apoteósico.

Conocimos a la familia del Sr. Del Rosal. Indescriptible y grandiosa la anfitriona y en general toda la estirpe del Paseo de San Antonio. Pero vuelve mi enjuta persona a quitarse el sombrero ante la bondad mostrada para con los godos visitantes. Gracias, de todo corazón.

Conocimos también a los amigos de Carlitos: sobre todo Dave y Kike. Buenas personas. Buena gente. Cercanos. Con sus excentricidades, pero buena gente.

Pudimos bañarnos en la playa, ¡a finales de año! Primero en la playa de Las Canteras y posteriormente, en el sur de la isla en Maspalomas, cerca de la requetenombrada Playa del Inglés. Mucho guiri por esos lares.

Nos hinchamos a mojo, a papas arrugadas y a ron arehucas…lo básico para subsistir. El Míkel exigía cada pocos minutos una buena ración de estos manjares (en su defecto, sustituía el Arehucas por whisky), pero no salió descontento. El Perro, por su parte, dio la nota negativa al ponerse malo la primera noche y quedarse en la cama sin disfrutar de la mega-juerga sabatina, primero de botellón, después en una garito inmenso al aire libre, donde las canarionas mostraban sus encantos por doquier.

Allí coincidimos también con Auro y Rubén, que conocían la zona, puesto que llevaban desde Navidad por Las Palmas. Al final con la tontería nos juntamos unos cuantos y las risas, los chistes y las chanzas se fueron superponiendo unas a otras. Cuando estábamos todos juntos nos acordamos de la Olivina y volví a lamentar la no presencia de la querida Esthercilli.

Referencias constantes a Enjuto Mojamuto (véase Muchachada Nui), a Mari Marrrrrrrr (tremenda la primita de Carlitos) y a los gayer de la zona hicieron que las bromas se sucedieran.

El alcohol ya hizo mella en diversos pasajes del viaje, hasta el punto de que el Míkel roció convenientemente a Rubén con Santa Teresa (otro ron) y montó varias «mikeladas», como la escena vivida de final cuando no conseguía cerrar su maleta.

No todo fue juerga y desenfreno. También hubo tiempo para cultura. Visitamos el centro de Las Palmas, conocimos Teror (y su chorizo…¡Ay como mol, ay como mol, ay como mola el paracetamol!), el Puerto de las Nieves lindando con Agaete…

Hubo también tiempo para desarrollar la actividad favorita de Del Rosal, cuando viaja a las islas, osease jugar a la consola. Revivimos los tiempos del Street Fighter. Tremendo.

Vivimos en nuestras carnes la toma de uvas una hora más tarde de lo exigido peninsularmente hablando y nos reímos con tantas y tantas anécdotas que salieron a relucir.

Posteriormente se produjeron las pertinentes llamadas y mensajes a los familiares y seres más queridos para felicitar la entrada del nuevo año.

No sé qué opinará el resto de aquellos que viajaron conmigo a tierra Del Rosaliana, pero yo salí encantado y deseando poder volver en el futuro.

Gracias a todos los que lo hicieron posible.