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«La violeta marchita»
“Podría escribir los versos más tristes esta noche” sollozaba el lánguido Pablo Neruda hace ya unos años.
Algo así se debió sentir el genial don Miguel cuando, en medio del concierto del grupo del Luisito, Jade, su incrédula mirada se posó en un mismo ente formado por 2 manos que unían 2 cuerpos.
Una de sus hipotéticas presas, amiga de la hermana del Mote, Violeta, ha elegido otro “cazador”. Un tipo con cuerpo de elfo, cara de lelo y conversación, siendo generosos, muy limitada: el tal “gnomete”.
El dinámico José Luis, raudo y veloz creó un pareado que se clavó cual daga en la, hasta entonces, confiada y suficiente alma del hombre de la máscara de hierro: “el gnomete sí mete”.
La Violeta, curiosa flor, con forma de corazón, la cual es reconocida como símbolo de la modestia debido a que sus pequeñas flores parecen esconderse tímidamente bajo sus hojas grandes, fue ayer una planta carnívora.
Mientras, el sempiterno hijo de Chile sigue recitando la historia de La violeta marchita :
«Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.»
Don Miguel aguantó estoicamente en pie, esbozando una ténue sonrisa, conteniendo el flemático dolor que aumentaba de forma proporcional al desmoronamiento de su ilusión floral. El cruel José Luis sonreía ante la desgracia que se le venía encima al inocente de las Barras.
Cuánta gente había aquella noche, pero qué poca en verdad…
«Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.»
Así concluye el último poema de Neruda en Veinte poemas de amor y una canción desesperada. Creo que no llevan título como tal para que cada uno sea libre de apropiarse estas maravillas literarias y extrapolarlas a su vida y la de sus allegados.
Esta elegía, por completo, dedicada a Mr. Barra sólo pretende ser un punto de apoyo para el resurgir del tomatófago y que su siguiente tentativa se salde con tanto éxito como merece.
Por cierto, un recuerdo a Glenn Ford, fallecido en la noche de ayer.
Extremadura y su música: cuestión de química
El gran «Zé Luí» nos obligó a ir al anfiteatro a ver a un grupúsculo musical sin aportar ninguna referencia. He ahí nuestra ignorancia: el grupo está formado por paisanos del Sr. Rodríguez. Y quería darnos una sorpresa. Conseguido.
En un escenario sin más luz artificial que tres círculos compuestos por bombillas de diferentes colores, los amigos de «Zé Luí» nos ofrecieron, las cosas como son, un amago de concierto nada desdeñable. La bisoñez que se supone a un grupo neófito no fue obstáculo para que alguna de las melodías llegaran a nuestros tímpanos. Pero poco más que la melodía. Era imposible entender nada y no por el exceso de muchedumbre, porque realmente la turbamulta estaba compuesta por una cuarentena de valientes en la zona más próxima a los cantaores y unos cientos repartidos de manera heterogénea por el graderío, sino porque cuando osaban dirigirse a los allí presentes algo impedía comprender la jerga usada. Sara, Mikel y mi menda no disponíamos del diccionario Extremeño de Pueblo-Español y nos fue imposible captar la esencia del mensaje. Es lo que se conoce como receptor sordo.
Por cierto, hay un pibe de la foto que es una mezcla entre Benny Hill y Santiago Segura en la peli esa que hizo con el Gran Wyoming.
Poco más que comentar: espero que la chanza utilizada para recordar lo vivido en este gran espectáculo con claro acento del oeste nacional no moleste a ninguno de los allí presentes, sobre todo, al censor de Oz.
Aprovecho estas páginas para lanzar un ¡Viva Extremadura!
Sin principios
El engaño, la felonía (va por usted José Luis), el perjurio… son acciones detestables desde la génesis humana: Dalila con Sansón, Bruto, hijo adoptivo de Julio César con éste, Talleyrand y Fouché en Francia en épocas sucesivas, el propio Napoleón también traicionó a diestro y siniestro…
Lo que yo no recordaba es un suicidio de las propias ideas de uno tan colosal como el vivido ayer en las fiestas del Cristo de los Remedios. Permítaseme la burda frase, pero no sé si este cristo tiene remedio.
Todos son testigos de la incalculable admiración que tengo hacia el Lord O´Connell. Por multitud de circunstancias: por su dignidad, por su grandeza, por defender sus ideas por encima de todo, por su nobleza y por su sinceridad.
Zurita, más de un lustro en la Guardia Real, legionario ceutí, voluntario en Kosovo… todo un currículum de seriedad y de regia conducta cedió en lo que nunca se podía imaginar: en sus férreas creencias políticas y sociales. El documento gráfico no deja lugar a la duda.
Es lo que parece: la sonrisa del olvido. Zurita dejándose sus dineros en la caseta de «aquellos que mataron a familiares suyos». Es un tema espinoso y no quiero perder una tan trabajada amistad por cumplir con mi impagable labor de informar.
Bandera repúblicana de fondo, banderas comunistas, imágenes de la historia comunista, marxista, stalinista por doquier, nativos canarios capaces de descubrir la secreta e ignorada receta mágica de sus papas…en fin, todo lo que O´Connell tanto ha criticado. Allí estaba él.
«Tu quoque, Brute, fili mi?» es una de las históricas muestras de desolación ante la traición sufrida. Qué diría en este momento toda la gente que ha confiado en la entereza y el aplomo de Sánchez Zurita a lo largo de estos años. Resignación, el tiempo lo cura todo.
El caso es que uno echa la vista atrás y la tragedia se vislumbraba. El viernes por la noche ya me percaté de que podría llegar a producirse lo que era impensable: Por unos minutos, cerca del ayuntamiento, Sánchez pidió unos litros en la caseta de «Juventudes Socialistas». Su argumento fue que no se dio cuenta. Poco creíble, pero al menos un clavo ardiendo al que agarrarse.
Las imágenes que muestro apesadumbrado en el blog le dejan con el culo al aire. Llego a contar 11 banderas colombianas o rumanas como anteriormente las conocía el protagonista del blog. Esto no es casualidad. Evidentemente, no dejaré de mostrarme caballeroso con mi amigo, pero es innegable que costará volver a mirarle con el mismo orgullo que antaño.
Menos importante, aunque tampoco debería pasarse por alto es el hecho de que nos abandonó por 2 veces (la segunda ya fue definitiva) durante la noche para ir a miccionar los rojos líquidos que había estado ingiriendo. No hay constancia de que dicho éxodo fuese, al menos, provechoso en el sentido de que más fluidos además del orín fuesen expulsados por su cuerpo.
En fin, poco más que añadir. Dejo abierto este humilde blog para que quien quiera nos dé su opinión acerca de lo ocurrido en la noche del 26 al 27 de agosto del año 2007.
Por otro lado, no puedo ni debo dejar de comentar, aunque sea brevemente, la vergonzante actuación del señor de las Barras. El penoso y tristísimo émulo descerebrado de Dinio se presentó en la fiesta de una guisa deleznable. Con una camisa habitualmente vista en Chueca y ademanes observables más que habitualmente en esta zona madrileña.
No sólo contento con mostrarle a la población de la hasta ayer impoluta villa de San Sebastián de los Reyes sus continuas actuaciones inexplicables, bebió de gorra toda la noche, no puso ni 1 sólo € (lo mismo hizo José Luis, desde ayer «El chori…zo») y ni siquiera se atrevió a poner una pica en Flandes (ni lo intentó).
De verdad que la foto es para que este Boris cualquiera acabe entre rejas sin posibilidad de reclamar nada.
Aquí termina la narración de lo sucedido: la historia juzgará. Aunque, tal vez, haya quien prefiera un rápido revisionismo.
Si Mendelson suena, cambia de sintonía…
Haciéndole un guiño al comienzo de la liga 2006/2007 y por ende a las quinielas, apostaré sobre los próximos compromisos maritales. Escobar (desaparecido en combate) y Rodríguez encabezan la lista, por méritos propios. No muy lejos le sigue ya Espáriz, el nuevo amartelado. Del Rosal hace la goma de ese grupo, pero al tiempo. Zurita lleva ya tiempo casado con la patria o con el Betis, o con los maromos del gimnasio…vaya usted a saber. El misógino Paflet según Rodríguez y de las Barras ya está casado con una persona del mismo sexo, con lo que puedo afirmar, sin miedo a equivocarme, que sólo mi menda y Don Miguel nos mantenemos al margen de este hecho, al menos en un tiempo prudencial.
De verdad, la noticia del enlace del inglés me sorprendió ayer. Fue una noche donde volví a ver a gente que sólo encuentro en fiestas (Fernandito, Chuki…) y en la que nos enteramos por boca de la futura de Rodríguez los curiosos cambios del mismo en cuanto se acerca a su comunidad extremeña. El vocabulario se reduce notablemente, el acento sufre una progresiva desvirtuación y las contracciones de los vocablos son también parte primordial de este castellano de la tierra de Rodríguez Ibarra. Pero que buena gente es el Chori, coño.
Zurita y su falta de previsión logística fueron también motivo de discusión. Y es que este asunto es, de verdad, para que cierta persona se lo haga mirar.
No debería pasarse por alto, hablando de desmesuras, una característica que empieza a definir al intolerante castrista: CEBON. El señor se zampó 2 roscas de jamón con tomate, se mamó varios litros de alcohol y se quedó tan pancho. Pantagruélico!!!!
Otra cosa que observé, volviendo al cordobés, es que ahora le ha dado por decir «Homérico». No lo puede evitar: las expresiones que envuelven la dialéctica del «sincon» (don) varían con el paso del tiempo. Calculando, creo que podemos avalar la teoría de que con el cambio de estación también muta de coletilla: En invierno fue «excrecencia», en primavera tuvimos el placer de escuchar TODOS LOS DIAS «indigencia intelectual» y ahora es el momento de la famosa frase de «El hombre tranquilo». Tal vez de las Barras y Rodríguez me ayudan a meterle para el otoño una nueva frase»Póntelo, pónselo» (añado yo: cómpralo). Ya me dirán qué piensan.
Para hoy se espera la presencia del borrachuzos canario, de la mentada en el blog de ayer: Murillo, del estudioso Ferlein y de todos a los que nos encontremos. Se huele un gran día: Hemos aplastado a Yugoslavia (Grandes Los Nikis) y esta noche toca reír sin parar.
Dejo preguntas en el aire y el inicio de un poema de Charles Chaplin (sí, lo sé: es acojonante, también escribía poemas):
La vida es una obra de teatro que no permite ensayos…
Por eso, canta, ríe, baila, llora
y vive intensamente cada momento de tu vida……
antes que el telón baje
y la obra termine sin aplausos.
He dicho.
Sanse, lugar de encuentro
Hay algo en estas celebraciones que envuelven a los allí presentes en un regocijo realmente notable. Si uno intenta destripar a lo Ramón y Cajal las causas de la algarabía de los habituales presentes podrá constatar que todo es muy sencillo. Como dijo una poetisa gallega: “Non hay terra como a nossa”.
Ha comenzado la festividad en honor del Santísimo Cristo de los Remedios. Y ya se sabe: toca juerga.
Ayer primera noche. Comentar – al César lo que es del César – que el tipejo de las Barras nos dio un repasito, especialmente al émulo de Pepu Hernández y confeso admirador de Pajares y Esteso, sobre el precio al que podría estar en la feria el líquido elemento. Escuchen y asústense: En el Alcolar (cualquiera con estudios en fiestas de Sanse lo conoce, ¿verdad Auro?) 2 minis de cerveza a 3€. A tomar por culo el PIB. Como se entere Rato, interviene hasta Europa. El caso es que el artista conocido anteriormente por Pepe Piscinas (por sus chapuzones en el área contraria a la estoraka) calculó que los 2 minis rondarían los 6-7€. El incorrupto borracho mejicano apostó por los 4,5€.
Victoria sin paliativo alguno de Don Miguel. José Luis pagó. Una por otra. Me pregunto yo si el cántabro frustrado ha pagado su envite anterior para con el ayer deudor…
Dimos la pertinente vuelta por la zona y nos sirvió para descubrir que Zurita es otra persona con mujeres cerca, que Rodríguez conoce a media población, que de las Barras bebe cerveza como quien ingiere agua y que Fermín, el amartelado, es lo peor. Nos intentó convencer de las misteriosas razones que le llevan año tras año a suprimir de su calendario las incomparables juergas de Sanse. Parece que el sábado vendrá. Esa noche apunta: Penépolis, Esther, Zurita & Company, de las Barras, Atticus, el Censor…en fin interesante velada.
Por descontado que cualquier desaprensivo lector que caiga en estas páginas debe venir a no ser que tenga algo mejor que hacer (sólo el sexo – y no siempre – puede ser tan estimulante como la juerga del Norte de Madrid).
En fin, queridos compañeros, sólo recordaros que esta semana, el blog irá dedicado en exclusiva a los festejos de Sanse, intentando mostrar fielmente la realidad de lo que vaya produciendose así como recordatorio de episodios concretos e inolvidables de ediciones pasadas. Se admiten sugerencias.
Os invito a visitar el programa de fiestas de este año:
www.ssreyes.org/docs/fiestas/2006/ProgramaFiestas
Y nada, que como diría uno que yo me sé: «Pon de beber, que no quiero ver caras largas».
Del cielo al… cielo
En la historia ha habido accidentes del estilo de hoy en múltiples ocasiones: No hace falta retrotraer mucho la memoria para recordar el Yak 42, el concorde de Paris, aquel avión con jugadores del Manchester o incluso la avioneta en que falleció Félix Rodríguez de la Fuente.
No buscaba nada con este breve y simple comentario; sólo recordar a las múltiples víctimas de cualquier accidente de este estilo, como a las del tren de Palencia o a las del metro de Valencia de no hace demasiado así como a las provocadas por los accidentes de tráfico a diario.
Precaución amigos.
P.D. He tocado toda la madera del mundo.
Epílogo vacacional
Estrés, ansiedad, desasosiego…síndrome post vacacional. Se acabaron las vacaciones. Qué mal suena lo que malo es.
Por otro lado, se puede pensar que para tener vacaciones de nuevo hay que volver a empezar. Ya se sabe que la vida son subidas y bajadas, pros y contras, sonrisas y lágrimas, trabajo y descanso.
Regreso de unos días de asueto en Les Billaux, donde la lluvia, el verde y el descanso fueron las notas predominantes. Se cumplieron las premisas o los axiomas (que diría el Sabio) necesarios para que los días se pasaran volando: diversión, diversión y diversión.
Hubo de todo: deporte para mantener la progresión en la pretemporada -sine díe-, fiestas en discotecas ingentes (la de Bergerac es una barbaridad), vino de la tierra girondina, queso galo (me enteré que en Francia hay más gamas diferentes de «fromages» que días tiene un año…), descanso perenne. Joder, ¡vivan las vacaciones!
Además, pude comprobar cómo está triunfando el éxito del verano: «el coup de boule» basado en el cabezazo de Zidane en el mundial. La letra es sencilla, pero ha calado y, desde luego, ha sido el éxito del verano gabacho.
Attention c’est la danse du coup de boule
coup de boule Coup de boule a droite
Coup de boule a gauche
Aller les bleus aller
Zidane il a frappé
Zidane il a tapé ( 4 fois )
Le rital il a eu mal
Zidane il a frappé
L’italien ne va pas bien
Zidane il a tapé
L’arbitre la vu a la télé
Zidane il a frappé
Mais la coupe on la raté
On a quand même bien rigolé
Trézégué n’a pas joué
Quand il a joué il a raté
Il a tout fait capoté
La coupe on la raté
Barthez n’a rien arrêté
C’est pourtant pas compliqué
Les sponsors sont tous fachés
Mais Chirac a bien parlé
Attention c’est la danse du coup de boule coup de boule
Coup de boule a droite
Coup de boule a gauche
Coup de boule avant
Coup de boule arrière
Et maintenant Pénalty
Attention il va tiré 1, 2, 3, c’est raté
On a quand même bien rigolé
Zidane et Trézégué
La coupe on la raté
Zidane et Trézégué…
Pude comprobar y de hecho mis primos y primas me lo confesaron que en Francia la juerga no tiene esa esencia que sí posee la cultura española. De hecho, muchas de las canciones que allí podían escucharse eran españolas o al menos latinas. Está claro que en España como en ningún sitio. También me estuvieron vacilando sobre la eliminación de nuestra selección y sobre la sutil portada de los magos del periodismo escrito sobre que íbamos a jubilar a Zidane. Ahí estuve hábil: les recordé de qué nacionalidad eran aquellos que han ganado Roland Garros y el Tour de Francia y sobre todo, desde hace cuanto que ellos no lo huelen. O sea, que quedamos en tablas.
Pues nada, sé que a O´Connell no le hace falta, pero Francia es un buen lugar para pasar unos días. Después de haber viajado por bastantes puntos de Europa, queridos compañeros de viaje, les recomiendo a ustedes que uno de los viajes futuros sea por la Galia.
Nos come la mierda
Pero, ¡¡¡qué clase de malnacido puede golpear a un crío que no llega a 2 años!!! Además, no era la primera vez, que la criatura sufría malos tratos. Es por ello, que me pregunto cómo se pueden parar esta clase de vejaciones. Tengo una teoría, que está todavía por pulir, y por ello admito sugerencias: A este tipo de indeseables, soltarlos desde un globo aerostático en medio de la Plaza Mayor, donde todas las salidas estarían cerradas (a modo de plaza para los toros) y que 20-30 afortunados, mediante sorteo ante notario, entrasen a discutir con ellos (bien provistos de elementos contudentes) las cosas que han hecho. Lo dicho, se admiten opiniones. Algo parecido opinaba mi amigo Espáriz, pero en este caso, soltando al sudicho bastardo en un autobús.
En fin, que lo que busco expresar es mi máxima indignación por los hechos que acaecen en, ésta, nuestra comunidad y sobre todo por las penas tan livianas con las que se castigan estas actuaciones. Sé que es la historia de siempre, porque desde que el hombre es hombre se han producido circunstancias similares, pero parece que en las últimas fechas aumentan.
Por otro lado, Fidel reaparece el día de su 80 cumpleaños y promete que volverá… No os perdáis un interesante artículo que escribe uno de los ídolos de don Miguel el de las Barras, Alberto Recarte, sobre si de verdad sería bueno que Fidel no levantase el vuelo.
Pues eso, señores, que vivimos entre asesinos, pirómanos, maltratadores, violadores, chorizos y de más excrecencia que nos recuerda a diario aquella frase de Hobbes: «Homo homini lupus».
Felonías cibernéticas
Su famoso y asqueroso tridente ha ensuciado el correo de todos los que, a priori, son sus amigos. ¿Se puede ser tan inmundo, repugnante y asqueroso como para enviar una imagen de 3 malditos ancianos decrépitos realizando perversiones entre ellos? Ahí está la prueba: sí se puede. Pero, por el amor de Dios, que a todos no nos gustan esos vicios ocultos que corroen tus sucias neuronas, José Luis.
Además, lo realmente decepcionante es que este tipejo juega con las amistades que le rodean.
Me explico: El señorito envía, de vez en cuando, mails realmente loables y que han servido para enaltecer su figura: recuerdo uno de señoritas de rosa muy sugerente. Precisamente, por ello, nos confiamos y cada cierto tiempo nos asalta una de sus guarrerias deleznables. La última, hace unos días.
Yo creo que voy a proceder (copiando el sistema de mi admirado Espáriz para con otro terrorista cibernético: Mati) a bloquear los correos provenientes de este sujeto indecente.
Pero el ejemplo más claro de que estamos ante un carroñero de primera es que habitualmente iba de cara y nosotros caíamos en su engaño, pero como se dice en los toros, iba a Puerta Gayola. Ahora, el modus operandi ha variado. Introduce dicha infamia para la humanidad en forma de degradante fotografía entre otras que sí son agradables de contemplar, con lo que el contraste producido provoca desajustes graves, tanto mentales como físicos, en la persona que tiene la desgracia de caer en la trampa.
Es un caso evidente de trastorno cerebral. Es ahí donde debieran entrar los especialistas correspondientes para tratar de arreglar (si se pudiere) el desaguisado mental del protagonista.
Por otro lado, el tema es preguntarse, cuál es la gratificación personal que obtiene este demente fecal con dichas humillaciones hacia su propia dignidad. Él no ve nuestra cara de asco y de decepción tras sus jugarretas, con lo que ni siquiera se puede reir de ello. Son, por tanto, más misteriosas estas estratagemas del defensor del Imserso desviado.
Con todo lo dicho, sólo espero, que me ayudéis a reprimir al vesánico fan de Ozores y que podamos recuperar al verdadero Rodríguez.
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Que suene Maradona!!!!!!!!
Supongo que ahora es cuando saltaréis para preguntaros qué pajas mentales se estará haciendo este caballero. Pues sí. No os falta razón. Empiezo a estar cansado de las cutrerías, de las simplonerias y de las majaderías que se escuchan al sonar un móvil en cualquier sitio. Los politonos no sólo avisan de llamadas: han pasado a definir al sujeto portante del mismo. Inconcebible, pero cierto. Los hay interesantes, los hay horteras, los hay curiosos, los hay chabacanos y a mi entender (tras esta pesada anáfora) los hay originales.
Me parece original que un politono reproduzca una narración histórica (del tipo que sea). Ya que el futurismo nos ha devorado, por lo menos, dejémonos engullir con clase. ¿no? Mi amigo Zurita así lo entiende y es pionero en documentos históricos (Ferlein, yo y un hostal de León damos fe de ello).
Ayer me pasaron el politono de la fabulosa narración de Víctor Hugo Morales en el gol de Maradona a Inglaterra en el 86. Cualquiera al que le interese la historia sabrá que en México se jugaba algo más que un partido. La dictadura militar argentina, Margaret Thatcher y La Guerra de Las Malvinas aderezaban y tensionaban aquel choque de Cuartos de Final.
¿Cómo coño se puede narrar tan bien? (No os lo perdáis)
…ahi la tiene Maradona,
lo marcan dos,
pisa la pelota Maradona,
arranca por la derecha el genio del futbol mundial, y deja el tercero
y va a tocar para Burruchaga…
Siempre Maradona!
Genio!
Genio!
Genio!
ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta…
Goooooool…
Gooooool…
Quiero llorar!
Dios santo!
Viva el futbol!
Golazo!
Diego!
Maradona!
Es para llorar, perdónenme…
Maradona,
en una corrida memorable,
en la jugada de todos los tiempos,
…barrilete cosmico…
de que planeta viniste para dejar en el camino tanto ingles?,
para que el pais sea un puño apretado gritando por Argentina…
Argentina 2 – Inglaterra 0…
Diegol,
Diegol,
Diego Armando Maradona…
Gracias Dios,
por el futbol,
por Maradona,
por estas lágrimas,
por este Argentina 2 – Inglaterra 0…
Que no os extrañe si me llamáis y no cojo el móvil. Seguramente, estaré levitando…
El alba siempre es difusa 
La gentuza opina