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Archive for 29 julio 2009

Pensamientos estivales

Esto es lo que se dice estar en pleno verano. 29 de julio. Hacía años que no estaba yo por estas fechas todavía en Madrid. Bueno, ya tocará irse a Galicia y además siempre quedan fines de semana para aprovechar.

Acabado el primer tomo de Larra a falta de corregir un par de cosas, nos metemos con el segundo. Tras los artículos, su novela, su poesía, su teatro. Les contaré. Tengo un pelín más de tiempo que para el primero y eso conllevará no acabar moribundo perdío.

Ya vamos encaminando el nombre con el que facturaremos este gran servicio editorial. Al menos registrado está, bajo certificación. Ya avanzaremos más detalles, porque todavía se estudia la casuística nominal.

El Míkel está desaparecido. Creo que sólo habla con su homólogo, Sr. Rodríguez, otro desaparecido, por cierto.

Más cosas: hemos de dar la más cordial bienvenida a un miembro activo más de esta insigne, ilustre y egregia comunidad: el Sr. Asstomouth. Tipo fantástico donde los haya. Estratega excepcional, bebedor incorruptible, corredor impenitente y amante de la lengua de Shakespeare… bueno conociéndole, él prefiere decir que ama la lengua de esa mujer, amiga íntima de Margaret Thatcher: Katie Price. Cierto que Asstomouth siempre se ha mostrado interesado en las razones puramente gramaticales y lexicográficas del asunto Price. A mí, por contra siempre me fascinaron sus 2 bellos globos. Oculares, no piensen mal. Romántico que es uno.

Y una duda existencial que me está matando. Hasta el punto de que llevo varios días sin dormir. No me refiero a si Erika está dejando con vida al gordito estonio. Sé que es una duda que también estará atormentando a ascetas del pensamiento como Espáriz y Del Rosal: con el fichaje de Arbeloa y contemos también con el de X.Alonso, tenemos 31 tíos en la plantilla. o sea que tenemos que dejar a 6 tíos sin ficha. En fin, espero que me den los 6 nombres a los que debemos echar. Dejo la encuesta puesta. Ayuden, per favore.

Uys, estoy despistado hoy. Se me ha colado una foto del Míkel. En fin, será el verano.

Reyes en Francia

El tío no ha llegado aún a los 27 años, pero ya es referente. Lo era con dudas, lo es sin ellas.

El ejemplo de Alberto Contador es el de aquel que ha sido el más grande en todo. Subiendo, bajando, en contrarreloj… y sorteando obstáculos. Sobre todo eso. Un equipo que representa algo así como un país (Kazajistán), cuyo nombre es la capital del mismo (Astaná) y que más parecía el gobierno de Martín de los Heros (o de los Ceros, como le llegó a definir el gran Larra). Boicot, engaños, celos, chapuzas, nepotismo… una vergüenza.

Si el malo no aprueba, malo… si el necio aplaude, peor. Y es que se veía como algo divertido, algo estrámbotico tener al magnífico Lance Armstrong en el equipo en que corría el mejor ciclista del momento. Chocaron, obvio. Pero el tiempo pasa para todos, aunque nos cueste aceptarlo.

Alberto ha sido el campeón real, el moral, el virtual y el final. Póker para él. Como para España: 4 seguidos.

Más allá de las majaderías de algún cantamañanas o de pobres de espíritu, nadie puede discutir que tenemos a alguien más que capaz de emular a Don Miguel Induráin. Toma ya.

2 Tours, 1 Giro y 1 Vuelta por el momento. No le dejaron ganar el año pasado, pero “no hay mal que se iguale al no haber sido” y sabrá, el bueno de Alberto, recuperar lo que le quitaron.

El ciclismo es ese deporte mágico, que permite ver de cerca la superación del ser humano sobre la máquina. Esa perfecta simbiosis que no entiende de distancias ni de imposibles. El Tour es su gran carrera y hace tiempo que esto se lo reparten los españoles. Sonrisa múltiple.

Debe de ser por eso, por lo que los gabachos no nos aguantan. Qué pena. Pobre Ferlein. Estará sufriendo. ¡Encima que este año hemos dejado que el estúpido público de Roland Garros vea a otro que no sea Rafa levantar otra vez la copa! Como digo, tal vez por ello se oyó el himno danés en vez del nuestro. Quizás se les coló el disco del 96 cuando sonó para Riis.

Lo que seguro no iba a pasar es que se les colara el suyo. Desde Hinault (si alguien recuerda verle montar en bici y me lo demuestra, le pago una comida en el restaurante que me diga de Madrid) no lo huelen. Lemond, Roche, Perico, Miguel, el danés, Ullrich, Pantani, Armstrong, Pereiro, Sastre y Contador. 24 Tours seguidos ¡comiéndose las pollas! (qué expresión más apropiada).

Pero esperen, me voy a regocijar más todavía. Su otra joya es el tenis del polvo de ladrillo. No saben de qué va levantar la copa de los Mosqueteros desde Noah. Desde el ¡83! Pero, pobres galos, ¡que Constantino Romero tenía pelo en aquella época!!!! Desde entonces Lendl, Wilander, Chang, Gómez, Courier, Bruguera, Muster, Kafelnikov, Kuerten, Moyá, Agassi, Costa, Ferrero, Gaudio, Rafa y por último Federer. O sea 26 Roland Garros sin mamelucos.

Es que no podemos olvidar también que en fútbol el Madrid y el Valencia disputaron la final de la Champions (por primera vez dos equipos de un mismo país – después italianos e ingleses nos copiaros, pero fuimos pioneros… y la final se jugó en Saint Denis).

En Roland Garros, en el 98 Moyá le ganó a Corretja y en 2002 Costa a Ferrero, que al año siguiente apalizaría a un holandés olvidado y dejado de la mano de Dios.

Los de Nadal… y los que llegarán. Madre mía, pobrecillos.

Lo cachondo es que el año que viene el Tour lo volverá a ganar Alberto y Roland Garros, Rafa. Lo saben hasta el China. Pobre gente.

No es descabellado el pensar que deberíamos darles las Canarias para que no nos tengan tamaña ojeriza.

En fin, pan y cebolla…ajo y agua… o como ellos quieran.

Viva España, señores. Buenas noches.

Mariano me mata

Uno se compromete a entregar su trabajo en fecha y hora y ha de hacerlo. Aunque le cueste la puta vida o en caso menor la vista de 4 años. “Nobleza obliga” escupe Antonio sobre mi cabeza.

Mariano me mata. No es Bárcenas el que habla, ni el Míkel cuando ve a Rajoy ni nada. Mariano José de Larra me mata. Pequeño pero matón. 28 añitos y la cantidad de artículos, textos, teatros y rehiletes que dejó.

Qué dura es la labor del corrector. Prefiero la del Míkel. Mostrándole al mundo cómo España puede hacer mella en un cuerpo. Miren qué fuste, qué saber estar, qué gracejo, qué panza… ¡España!

Por cierto, admirado Sr. Rojo, mande usted fotos al correo y así las puedo publicar por aquí y hacernos una idea de los lugares que visita. En el peor de los casos, ya nos dirá.

Y nada, señores. Que voy por la página 556 del 1º volumen de Mariano. El domingo a mediodía tengo que haber acabado las más de 1.200 páginas de que se compone.

Y por mis santos cojones que lo haré.

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De boda

Bueno, fin de semana de boda. De la Vir. Fin de semana perfecto. Extraordinario.

Reencuentro con aquellos que ya forman parte de tu vida, en un momento tan especial de la andadura de uno de ellos.

Lugar mágico, organización exacta. Todo a salir de boca. Felicidades a los casados.

Llevo un día tan empachado de Larra (y lo que me queda) que tengo las neuronas bajo mínimo y me voy a autofusilar, por lo que paso a copiar el texto que les he mandado a mis olivinianos para definir el enlace.

“El Pentateuco de la boda desde mi óptica:

1) Lágrimas de Vir al ver y abrazar a la Auro. Y de Gus cuándo lo grababa. Emocionante. Vaya crack de tío, joder. Qué buena gente.

2) Un tipo bastante obeso de treinta y pocos, creo que tío de alguien se acerca -tras haber ingerido no menos de 13 cubatas- al Del Rosal (obviamente, con quien nunca había hablado antes) para cuestionarle sobre cómo se hace para ligarse a 3 tías a la vez: IMPAGABLE. Cierto es que anteriormente en la mesa en que comimos, Gema dirigió sus únicas palabras para con el canario de esta guisa: <<>> DOBLEMENTE IMPAGABLE.

3) El borrachuzos de Rubén va a la barra libre (libre de todo, menos de gente apoyada en su supuesta libertad) y pide 2 minutos antes de que cierren 6 cubatas. Du jamais vu, que dirían los gabachos. A destacar la Auro con su enorme, ingente, hiperbólico, continental, universal, galáctico y fantástico pedal. Amo a Auro. Es vox populi, pero es que la quiero. Con locura. No es por dármelas de tipo con mucho amor a repartir, pero es que os quiero a todas taaaaaaaaaaanto tanto tanto por esa habilidad inherente que tenéis a haceros querer, que no podría asir entre mis brazos vuestros puros y sinceros corazones. (¡Vaya mariconada acabo de poner!). Bueno, que sois la hostia, coño.

4) El jodido espejo de la habitación del hostal de paredes hechas con papel de fumar de Tudela (de + de + de + de + de = Uriel escribe a esta hora con el mismo tino que Del Rosal cuando lleva 14 copas y afirma que si tuviera un arma mataría a ése o a aquél) al verme cómo le miraba me susurró por lo bajini: “¡Vaya resaca, tío!”. Si no hubiera sido por los gelocatiles que Jorge me suministró, todavía estoy parado en Torija (Rachel, ¿tú no eras de Cabanillas?) inoculándome con aguja hipodérmica suero para elefantes. No he llegado a calcular lo que comí y bebí, pero lo dramático es que si lo hago dejaría de creer en que el ecce homo es eso que apuntan los especialistas como ser superior desarrollado cerebralmente.

5) Cuando pasaban las fotos de los novios por el proyector en el bareto y uno asimila que cada minuto que pasa es un minuto menos y una foto más me dio por pensar que la vida no es sino eso: un conjunto de imágenes entrelazadas que te definen como órgano único e indivisible. Pero que gracias al paso del tiempo te permiten darle forma a tu existencia.

¿Recordáis una foto de Viryi de pequeña con unos mofletes como el Atomium de Bruselas? Esa nena, que ha pasado por lo más terrible que le puede suceder a una adolescente es ahora una preciosa “marida” con su entrañable “mújero”. De los mofletes a Canadá. Del dolor a la alegría. Todo habita y todo pasa. Pero siempre queda lo que te esfuerzas por recordar.

Como vosotros. Inolvidable olivina.”.

Y nada más, señores. Ha debutado el Madrid. Gol de Benzema. Queda mucho. Mañana una birrita con el cerdo del Míkel que se va de vacaciones á Estonia. Vaya perro.

Le petit Nicolas

Aprovechemos para felicitar al “Sr.” Ferlein, por su tiez. Sí, sí, que el tío ya es tío. Y enhorabuena a los padres, personas verdaderamente sensacionales.

Nicolás de nombre. Como Salmerón, como Maquiavelo, como Copérnico, como Paganini. Bueno, a Espáriz (tío) lo que le gusta es recordar que se llama como el gran (toma chiste) Sarkozy. Gabacho puro y duro. O como Anelka.

En fin, ya veremos a quién sale esta nueva generación de los Espáriz.

Me veo dentro de unos años como Groucho Marx presentando a Le petit Nicolas como presentaba al tenor Rodolfo Lasparri en Una noche en la Ópera. “Lasparri proviene de una gran familia… su madre fue una conocida barítona y su padre el primer hombre que rellenó los macarrones con bicarbonato de sosa, lo cual causa y cura las indigestiones a la vez…”.

Hagan el símil: “Nicolás proviene de una familia ilustre… su tío fue el primer hombre que pagó una entrada por ver Dos colgaos muy fumaos y que al llegar a casa vio por nonagésimo quinta vez los créditos iniciales de Éxodo“.

En fin, por la parte que nos toca (sobre todo aguantar al tío) darles la más apoteósica enhorabuena que se pueda imaginar.

P.D. Hoy también es el cumple de Mentxu. Le caen veintitodos. La acompaño en el sentimiento.

Suplicando por unas vacaciones

Última semana de prácticas en Marcial Pons, Máster terminado a falta de proyecto final y memoria del mes de Septiembre-Octubre, enfilando últimos trabajos. Etapa a punto de finiquitar.

En breve nos toca intensivo de Larra y comienzo de aventura empresaria. A ver cómo va todo. Y por favor, un poco de descanso. Necesito estar 1 semana tocándome la huevada. Día y noche.

Sueño con días de 12 horas en la cama (no necesariamente practicando la actividad que el Míkel cariñosamente llama petar ´ojaios´), pelis en el sofá, comer viendo el Tour y una cerveza en la cama viendo otra peli. Quiero vacaciones!!

En fin, imagino que están ustedes como yo.

Por cierto, me voy de boda el fin de semana con el ínclito perturbado y tarado Del Rosal (según la votación, claro). Hacía años que no veía tan ilusionado a la basura con un acontecimiento y lo que le rodea. ¡Qué tío! Qué brasas. En fin, ya les contaremos.

Sin más, me voy a correr con el Míkel por la dehesa. Si uno revisa esta frase suena porno gay. Bueno, ya saben que me refiero a mover las piernas rápidamente por el campo. Y luego a tomar una birrita con Rodríguez y animarle.

P.D. Parece que el cazador tiene las maletas en la puerta. Y que o Villa se planta o se pudrirá en manos de los hermanos Tonetti que dirigen el Valencia.

Otras cosas

Bueno, pues el póker. A falta de que llegue alguno más en unas semanas, el gabacho, admirado por el Ferlein también ha sido presentado. Todos apuntan que es un gran delantero. Nos quedamos sin Villa (digno de Jardiel Poncela lo del Valencia)

No sé ustedes, yo no he visto nada. El empacho Kaká y Cristiano me ha impedido verlo. Bueno y que tenía cosas mejores que hacer.

Lo que sí hice ayer fue paladear una obra de teatro espectacular de Lope de Vega en el Festival de Almagro: ¿De cuándo acá nos vino? Paliza de comer y beber, teatro y vuelta de madrugada. Mereció la pena. Se lo recomiendo.

En fin, enfilamos el último fin de semana de Máster. Después sólo quedará a la vuelta de las vacaciones proyecto final, memoria y tal.

Bueno y en breve nos vamos a una boda sonada. La rubia que se casa… na menos. Del Rosal y mi menda daremos la talla. Además, él está deseando reencontrarse con viejos amigos de juergas. Yo además, quiero estar con la Olivina. ¡Qué recuerdos!