Oliendo a cerveza negra
Tras la resaca chorreística, empieza a tocar pensar en ese Sr. viaje que nos vamos a pegar por las tierras altas… de Irlanda. Donde lo que está alto es la posibilidad de tener problemas.
Hace años que no pasa nada y poco antes de que lleguemos, comienza a haber rebrotes del IRA y muertos por las calles de Belfast. Lugar en el que pasaremos 2 noches, tras visitar – esperemos que convenientemente – Derry, la calzada de los Gigantes, acantilados varios etc…
Hablando de muertos. Han matado a 2 tíos en San Agustín de Guadalix. Sí, donde vive uno de los participantes del viaje: Camilo. Lagarto, lagarto…
Esta semana quedaremos para ultimar los detalles de tan excelso recorrido. Según me ha dicho el Míkel, tenemos libras para tomarnos unas 300 pintas. Creo que llevamos de sobra. Aunque no lo podría asegurar del todo.
Antonio Sánchez ya me ha dicho varias veces que cuidadito con lo que hacemos y por donde nos movemos. Importante, incide, no dejar al Míkel hacer una de las suyas. Pero si el Míkel es un santo, hombre…
Habrá que ver si otro de los viajantes, Del Rosal García, está preparado para pasar unos días sin pensar en su hat-trick y en sus oposiciones. Hay consenso de que si consigue hacer dobles figuras en tierra británico-irlandesa habría que dejarle allí para que lo ajusticien como es debido.
Y nada más, mañana cumple de Zurita, enseguida también de Rodríguez y de mi menda, por lo que habrá que invitarse a algo. ¿Una arrocería? ¿Un partido de España? Uy no toquemos ese tema, porque puede que se enfade el Sr. de Oz. Una pena…
El alba siempre es difusa 
Hablando de muertos. Los tíos que se han cargado en San Agustín eran dos delincuentes, así que podéis estar tranquilos.
Atticus
Olvidadlo. He pensado lo de antes y no podéis estar tan tranquilos. Es más, dudo que volváis de una pieza, sinvergüenzas!
Atticus.
¡¡¡DELINCUENTES!!!
Sobre todo el rubio gordito. Claro, que el mameluco no le anda a la zaga. Y qué decir del venezolano y en un futuro no muy lejano chino…
INDECENCIA
Prefiero no contarlo yo. Que lo cuente Ben Bernanke, que tiene más gracia. Las palabras son del presidente de la Reserva Federal estadounidense, comentando los casi mil millones de dólares en primas que se han repartido los ejecutivos de la aseguradora AIG: «De todos los acontecimientos y de todas las cosas que hemos hecho en los pasados 18 meses, lo que más me irrita, lo que más angustia me causa, es la intervención de AIG. Era una compañía que había hecho todo tipo de apuestas irresponsables. Cuando esas apuestas salieron mal, se encontró… nos encontramos con una situación por la cual si se hundía esa compañía, se hundía el sistema financiero».
Bien. El contribuyente estadounidense ha derramado sobre AIG unos 170.000 millones de dólares, algo así como veintitantos billones de las antiguas pesetas. Y los ejecutivos se han quedado con un pellizco. Es lo normal, ¿no? Hasta donde yo sé, es lo que suele hacerse en cualquier consejo de administración cuando se consigue liar a un inversor ingenuo. Puedo llegar a entender que el inmenso sacrificio económico exigido al contribuyente resulta imprescindible para evitar un colapso que dejaría en la calle al propio contribuyente. Entiendo menos la necesidad de salvar el sistema financiero que ha creado el problema. Y no entiendo nada cuando se habla de «refundar» el capitalismo. El capitalismo contemporáneo es el que es: no se pueden desinventar los derivados financieros ni las burbujas periódicas, como no se puede desinventar la bomba atómica.
Me explico: es como si el inmenso sacrificio en vidas humanas de Stalingrado o Normandía hubiera sido destinado a «refundar» el nazismo. Ya sé que la comparación es muy exagerada y que ningún consejo de administración, ni siquiera el de AIG, se parece a la Gestapo. Pero hay algo que tengo claro. Lo que están haciendo los Gobiernos es indecente. Necesario, imprescindible, impepinable quizá: sigue siendo indecente. Mientras, nos reímos mucho con Hugo Chávez porque quiere montar una cadena de restaurantes románticos y ofrecer a los venezolanos teléfonos móviles baratos. Qué tío, el «gorila rojo». Qué risa. Ja, ja.
Y yo con fiebre. Espero que no sea fiebre amarilla…
Y feliz San Patricio.
Feeel… Fee…FFFFFF…Feeliz…
SSS…SSS(hip!)SSSSaaaaa…SSSaaaaan Papapa…Papapa(hip!)…SSSaaaaan Papapatri…SSSaaaan Papapatricio!!!(hip!)
Coñá que moña llevo ya…
Vuelvo de haber disfrutado como un enano de la última maravilla de Clint. Ese tío es un genio indescriptible. Gran Torino. Puta maravilla.
Ese CLint dando vida a personajes «perdedores», esa estirpe que busca su bondad dentro de la decadencia que les rodea.
Talento inacabable como tanto me gusta decir. Clint genio, único.
Que dure muchos años.
Gran Torino= Gran Gayolo
(Menos quizá el chinaca protagonista, que chirría un poco su actuación)